DA VINCI ?


Leyeron Da Vinci Code?, no?, si?, si lo leyeron, Uds. forman parte de los 400 millones de lectores que han osado partir a la aventura.

Fui al cine,el primer dia en sala de Da Vinci Code, acompañados de dos adolescentes-adultos, las dos leyeron el famoso libro, les dire de inmediato, las reacciones en sala no fueron unanimes, hay gente a las que les fascino y para otras fue una decepcion total, para mi?, creo que Ron Howard supo mantener el espiritu del libro, aun cuando debes olvidarte de ir al baño, si no pierdes detalles importantes para seguir la historia, en el fondo creo que sali satisfecho del trabajo realizado, tanto desde el punto de vista histrionico como del trabajo del Director de la Fotografia, conclusion, vale la pena ir a verla.

Ahora, por todo el resto, y aca hablo de todo lo que este libro ha creado como polemica en el planeta, polemica que creo ha servido solo a las ventas del famoso escrito.

Hay alguna cosas que sobrepasan mi entendimiento, como que la Iglesia Catolica (en pleno siglo XXI !!!) decida que deben o que no deben leer los creyentes, no debemos olvidar que el actual papa dirigia el famoso index, tomando a estos feligreses por una masa de ignorantes que no seran capaces de dirimir entre una ficcion presentada por un no creyente en su libro (Dan Brown) y el otro libro, tambien escrito por los hombres, y que prona un dogma.

Opus Dei (Obra de Dios), es la institucion que es nombrada en la pelicula y que representa el lado negativo de la historia, y es natural que hayan reacciones de su parte, es tambien sabido que la institucion ha sido criticada por ser considerada como el ala integrista de la Iglesia Catolica, en otras situaciones ha sido designada como una secta (Parlamento Belga), de toda evidencia la obra de Brown saco a la luz del dia, una prelatura que hasta hoy la iglesia mantenia bajo restriccion publica. El interes del publico se hecho sentir , es suficiente de hacer una busqueda en la red sobre Opus Dei para darse de cuenta de las miles de paginas dedicadas a esta prelatura. Creo firmemente que cada uno de Uds. sabran hacer un analisis del movimiento clerical, creo que a lo menos el autor del libro cumplio con uno de los propositos , que es , estimular al lector a buscar mas alla, informarse, investigar y sacar sus propias conclusiones.

Yo creo que es ese el punto que la religion teme, que sus feligreses comiencen a instruirse ya que la ignorancia en todas las religiones y sectas, es un elemento de enriquisimiento de las arcas de la institucion, no por nada el Vaticano es uno de los Estados mas ricos del planeta. Lamentablemente para las instituciones dogmaticas y dictatoriales, hoy, ya no es posible ponerle atajo a la libertad de expresion y al libre pensamiento, las comunicaciones son instantaneas, y todo corre a la velocidad de un reguero de polvora .

No debemos olvidar que cada uno de los hombres ha nacido libre de pensamiento, y por lo tanto esa libertad no debe ser manoseada por nadie, ni Dan Brown, ni sus detractores.

Buena lectura, aquellos que no han leido el libro y buen cine a aquellos que iran a verla.

Italo lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

A VECES...

A veces... la poesía desborda por entre las rendijas de mi camara.

A veces... la poesía me da un toquecito en el hombro para decirme que esta alli.

A veces... la poesía tiene ojos que me traspasan el alma.

A veces... la poesía me sonrie.

A veces... la poesía me da la espalda y sus lineas.

A veces... la poesía es complice de la luz.

A veces... me toma de la mano y el resultado es este....

Italo Lemus Fara

MEMORIA OBSTINADA



El ocaso se instala lentamente, en silencio…por miedo a caer en el olvido, el viento hace temblar las fores de papel, todo los muertos de este desierto tienen derecho a esa flores casi eternas…yo estoy de pie, sostenido solamente por mi memoria obstinada y casi temblando como las flores, delante de mi…la historia teñida de rojo y blanco, atras, la soledad y el miedo al olvido…el viento continua de soplar levantando un muro de polvo…para evitar que los fantasmas se escapen…el sol se ha quedado anclado a las cruces…

Las puertas se abren, un torrente de emociones me atraviez la nuca y la mano generosa de Roberto Saldivar me hace olvidar el frio del acero en mi espalda, que me empuja, veo en su rostro los hombres que han horadado las entrañas de este desierto, en cada rostro hay un socavon lleno de esperanzas y sueños…si…si tambien hay recuerdos, de aquellos que nunca mas te contaran una historia, de aquellos que partieron con la risa y solo dejaron su llanto.

Mis pasos se dirigen al centro de este campamento, la historia me golpea abruptamente, rompo las cadenas por aquellos que no pudieron, rio por aquellos que olvidaron de hacerlo, canto por aquellos que no quisieron, estoy en la plaza, sus arboles luchan por sobrevivir, estirandose entre sol y sombra, de un lado para atrapar las nubes y del otro para beber del vientre de esta tierra…creo que los arboles son como los hombres, nacemos entre dos rostros, vivimos entre dos amores…y entre nacer y morir…vivimos.

Camino lentamente, el sol ya esta alto, mil imagenes se han grabado en mi piel, de cada barraca siento salir un trozo de vida, los aromas se confunden, el rancho esta listo, las mujeres se afan, de sus pisos de tierra brota un olor de amor enrabiado, los niños corren para lado y lado, y en una fraccion de segundo me pongo a pensar en la rapidez de las manos de mama, se desplazan como panuelos en septiembre, hasta que sus dedos acarician o corrigen a un pequeno bandido que se arriesgo a pasar por ese lugar sacrosanto que es la cocina, la sirena suelta su llanto…los hombre llegaran, nuevas historias se contaran, los niños y sus tareas, los solteros se echaran un trago soñando a una piel tersa enredada de coigues y mañios, las mujeres tomaran el sol como lagartos…pero todo eso era antes de ayer…ayer la historia fue escrita con tinta de coral, ya no habia aroma de rancho, solo la muerte dansaba en sus noches sin lunas, el caliche se tiño de rojo, el viento solo transportaba gritos que desgarraban el alma, la tierra fue violada, pisoteada, humillada, los suenos fueron escondido, enterrados, mutilados…desaparecidos.

Cuantos hombres y mujeres, se quedaron a la vera del camino esperando un nuevo amanecer, cuantos vivieron un ultimo ocaso…cuantos?

Despues de algunas horas de divagar entre las ruinas, mis pasos me llevan a la salida, pero antes una ultima mirada al teatro, donde se confundieron, rebeldia, poesia y canto, siento las voces y no son aquellas de la comedia, creo que una tragedia se teje entre sus muros…algunos no veran el final, ellos son la tragedia…y los espectadores quienes son?...el mundo, espectadores inertes, complices…la radio toca don’t worry be happy…se feliz, como si la felicidad crece entre las grietas del corazon.

Otro dia se levanta al horizonte, son las seis de la madrugada, mis complices de aventura comienzan a despertar, aun tengo en la boca ese sabor amargo, estamos en el bugui, uno de mis complices cumple hoy 15 anos, un desayuno que no olvidara facilmente, normalmente una gran fiesta la deberia esperar al final del dia, pero estamos en medio del desierto de atacama y no veo fiesta al horizonte, por el contrario un puñado de hombres, hijos de esta tierra la celebro, algunas lagrimas se abrieron paso por sus mejillas y fueron a mojar la tierra, quizas naceran de alli estrellas, una banda de loquitos me lo dijo en paranal.
A partir de ahora ella sabe que tiene una cita con la tierra de sus ancestros, nos internamos …una hora y nada…dos horas…nada, tercera hora y comienzo a inquietarme, al horizonte lo de siempre…nada ni nadie, se habla poco en el habitaculo….ah! una mancha en medio de ninguna parte, nos acercamos, un cementerio, y la pregunta me viene al espiritu…quien decide de morir aca? y porque? …para volver a ser desierto? para volver a ser caliche o simplemente para ser un olvidado mas en medio de este universo…porque vi cientos de olvidados en este desierto, hombres mujeres y niños que dieron su alma al caliche …y al patron y alli estan solo visitados por el viento y… nosotros .

Que de caminos, las sorpresas no han terminados , sigo los sabios cosejos de ricardo, avanzo algunos kilometros sobre una ruta cahotica, me parecen mil cuando de repente un verdor me golpea, visiones?...no…tranque sloman, los perros me acogen en un concierto de ladridos que el desierto se encarga de enterrar entre sus flanco desnudos, una sombra se perfila entre las barracas…don Jose Vega, rey, emperador , guardian de tradiciones, omnipotente señor de este pasado, en una tierra generosa en silicosis los recuerdos se aglutinan en su memoria y su alma da libre curso a contarnos una historia…su historia.

Cinco dias en el desierto de atacama y 1400 kilometros mas tarde, han vaciado mis energia y han llendo mi alma, en cada lugar visitado, Pampa Union, Chacabuco, Coya, Aguas Blanca, Pedro de Valdivia, senti como la vida se habia escapado despacito, como se desangra un animal herido, con la partida de cada hombre, era una concepcion unica y original que moria, atras quedaban los pasos de ese ancho caminar, todos los sueños metidos en una maleta, todos los amores guardados en un papel y todas las esperanzas llevadas por los vientos de esta pampa, me sente en bancos de escuela que acogieron una juventud inocente, hoy solo acogen el polvo, en los muros aun quedan vestigios de grandes viajes imaginarios, partir a la conquista del mundo, bancos mudos testigos de rondas y cuentos infantiles, que aun podemos escuchar si dejamos que el silencio nos invada un momentos de eternidad.

La muerte, la vi de cerca, campos minados gratuitos, cruces, cruces y mas cruces, vestigios del pasaje del hombre por esta tierra indomita, y de nuevo la pregunta resurge, porque alli? curiosidad de la muerte, todas esas tumbas estan cercadas de madera, curiosidad cuando alli nada crece, creo que es para acercar un poco el sur, acercar los amores ausentes, muchas tumbas sin nombre, el olvido absoluto, tumbas profanadas por el tiempo, manto de estrella como proteccion, ultimo vestigio de un gran viaje.

Finalmente sin mis complices nada habria sido igual, italo, crecio con el viento, y de repente era ya un hombre,un gran humanista de conciencia y la magia opera, de la sensibilidad a exportar, millones de toneladas de amor a dar, un hijo de largas ausencias, pero tambien de largas conversaciones,un amigo, un seguro para mi vejez, otros proyectos?...cuando quieras…porque no? . christine, nacida bajo el signo de la aventura en tierras lejanas de frio y nieve, fuerte y generosa, experta en reperaje de cementerios, si a veces mi alma esta en sombra, me basta su sonrisa y la vida toma el curso normal, nunca me deja en tierra, aborda con energia cada uno de mis proyectos, conoce cada una de mis escapadas, sube el sur por primera vez, un encuentro con sus hermanos, naceran otras aventuras…ya lo creo.
Ricardo, espanol-chileno-fotografo (fiuu!!! que mezcla) ademas de nortino de corazon y alma, en fin, un enamorado del desierto, yo lo se…lo vi en sus ojos, lo senti en sus palabras. sin el mi proyecto habria tomado otro camino y yo no habria sido acogido de la misma manera, solo espero el reencuentro, a todos ellos simplemente …gracias,

Italo Lemus
Fotografo de prensa y Cronista
Montréal, Canada

El Corridor

El hombre astiba el suelo en busca de una abertura para escaparse, sus manos están ligadas, sus pies encadenados, sus pasos emiten un ruido metálico, la voces se propagan por las salas...y él... continúa caminando.
Dos hombres le siguen, a veces lo sostienen, el hombre siente que su corazón va a explotar:…¡¡ quiere que sea antes de las 6 :00 AM ¡! …¡¡ quiere que el mundo se detenga!!...¡¡ se quiere bajar y no que lo bajen ¡!... Los muros son de un amarillo crepúsculo….. su último crepúsculo.

Me senté con él, su mirada de almendra me decía su historia…¿ su nombre?.... ninguna importancia......japonés de origen, ciudadano del mundo. Su historia consiste en haber sido juzgado y encontrado culpable de un crimen que no cometió. 25 años pasados en el corredor de la muerte, esperando el “crimen institucionalizado” que es la pena de muerte. Sus manos son el testimonio de miles de caminos recorridos sólo con su alma; las grietas de su rostro se abren al sol, respiran sabiduría y no odio. Lo acompaña un trozo de su vida: su nieta, un espejo de su alma herida. ¡Me enmudezco, no logro articular ninguna pregunta! A mi alrededor una marea humana se desplaza sin mirarlo, ignorado, como cada uno de los miles de ajusticiados en este planeta, bajo la premisa de la sacrosanta justicia rendida por los hombres.

¿Qué siente? ¿Qué piensa? ¿Cómo vé la vida hoy, o el restante de vida que le dejaron? Y… ¿Qué pasó con ese espacio negro de 25 años esperando la muerte, asesinado entre cuatro paredes?

Miro a mi alrededor, y veo rostros conocidos por el planeta y que están acá, en Montreal, por él y por todos los otros que acampan en los corredores de la muerte de 89 países, que aún creen que la pena de muerte puede arreglar la criminalidad: Catherine Deneuve, Bianca Jaggers, Dan Bigras, y todas las manos negras y las manos blancas que harán lo que decían nuestros cantores de La Muralla.

En el libro de Record Guinness, podremos escribir en este fin de año, el más horroroso de todos: Hemos pasado la frontera de las 1000 ejecuciones de condenados a muerte después que se restableció la pena capital en 1976 en Estados Unidos de América. No olvidemos que en un país de "Libertad", hay un tropel en los corredores de la muerte... ¡Cientos de condenados a la pena capital se pudren en sus celdas, en condiciones inhumanas, con esa espada de Damocles sobre su cabeza! No es sorprendente que ellos sean de raza negra, pobres, a veces inocentes otras...culpables.

Mientras todo ello ocurre, hay gente que tiene tendencia a rezar por la vida y a realizar ceremonias fastuosas para alabar a un elegido que también, según cuenta la leyenda, fue condenado a muerte. ¿Y la naturaleza del crimen?... No cuenta, ni hace dos mil años, ni hoy: Todos condenan la condena, pero muchos las practican aún. Entre ellos, países que osan llamarse “civilizados”: Japón, Estados Unidos de Norteamérica, China, Guatemala, Cuba. En otros países de América Latina, la pena de muerte es aplicada sólo por delitos excepcionales: Argentina, Bolivia, Brasil, El Salvador, México y Perú. Como podemos apreciar, nuestra América morena no se queda atrás en esta carrera de la destrucción institucionalizada de la vida.

La instancia de destrucción, lleva al Estado al cinismo en materia de ejecución. En EE.UU. por ejemplo, al condenado a muerte lo ponen bajo una vigilancia especial, para evitar el suicidio, y con ello no impedir al estado el cumplir su cometido asesino. Ese mismo cinismo los lleva al extremo de tomar las medidas del condenado, para confeccionar el traje con el que será ajusticiado…¿ Dónde están los defensores de la vida en todo esto?: ¡Se lavan las manos!... como hace dos mil años, lo que demuestra que la inquisición y el index tienen todavía un defensor.

Italo lemus Fara

Fotografo de Prensa y Cronista
Texto y fotografias

DE TANTO CALLAR…OLVIDAMOS


Marri-Marri, Winus Tiyas, Otuoroka,(mapundungun, aymara, rapa-nui), lenguas que se encuentran aun en peligro de extinción, debemos dejar que nuestro patrimonio cultural se evapore despues de cientos y cientos de años de evolucion ?, mi respuesta es no, no tenemos derecho que la bruma de la ignorancia, se encuentre domiciliada entre nuestros pueblos de origen.

El dia se anuncia caluroso, Santiago me despierta con un concierto de bocinazos, gritos, frenadas y otras manifestaciones acusticas, me levanto, el resto de la tribu duerme, una ojeada por la ventana y el sol se abalanza sobre esta ciudad medio dormida, mis anfritriones despiertan,un desayuno de antologia es preparado,(como la quiero !), y no es una muestra de persona vendida a ese desayuno,el cariño es una certeza..

Revision de equípo fotográfico (el bueno), dirección : Centro Cultural Mapocho, evento : Bienal de Arte Indigena.

Primera impresión, el edificio de una magnificiencia que me hace tragar las palabras, una obra de Eiffel anclada entre mar y cordillera, una arquitectura digna de las grandes capitales del planeta, y creo que Santiago esta volviendose una de ellas, luego de este reconocimiento geografico del lugar, me adentro en el evento, primer paso, obtener la acreditacion para cubrir el evento desde el interior, dos otras personas mas tarde y salgo de la oficina de prensa con mi credencial, y comienzan las sorpresas.

La dignidad de un pueblo se refleja en las miradas directas, no en una mirada que busca algo en el suelo, no en un andar cansino de privaciones, no en manos alargadas de mendigar lo que la historia les debe, nada de ello encontre, me encontre con Mapuches, Aymaras, Pascuenses, dignos de serlo, hablando sus propias lenguas , interpretando su musica, , me encontre con pueblos compartiendo una comida, de la misma manera que comparten la poesia, la escultura, me encontre con una pintura practicada desde hace milenarios y todo ello bajo un mismo techo.

Poco a poco me fui adentrando en la cordillera de Nahuelbuta, me llevaron de la mano los ojos verde, de lago esmeralda, de una machi, me acoigieron las araucarias de su pelo , el canto de su corazon, purpura como un copihue, resono entre mis sienes, sus manos de hiedra se apoderaron de mi piel, su lamento ritual fue una sinfonia para mi alma, un cultrun resono a lo lejos, y otra vez su pueblo dirigio el viento, opuso resistencia al invasor, eligio nuevamente a sus caciques…y opuso resistencia al invasor…y opuso resist….y opu….al final me quede simplemente con sus ojos llenos de todos los lagos del sur.

Quenas , charangos, pinquillos, tarcas , cajas, la musica me hace adentrarme despacito por los ojos del salado, Atacama , la inhospita, la encuentro en la piel marchita de sol de los pampinos, sombreros alados, sombra efimera, trajes azul de chungara, dientes blancos de caliche, los aymaras tienen su canto de inmensidad arraigados en la profundidad de su corazon, son como el sonido de sus zampoñas, profundos y graves, para que se impregnen los millones de estrellas de Atacama.

La profundidad de los fondos abisales, esconde a miles de manu-tara, todos ellos esperan cada año ser los elejidos y dar el poder a tagata manu, nombre dado a aquel que logra llegar con un huevo de la primera ave migratoria, para dirigir el pueblo de aguas, sus ojos se transforman en rompeolas de la historia, sus manos modelan las arenas de anakena, y le dan vida a tanto monumento volcanico inconcluso, el pueblo de rapa-nui se yergue como un faro en el ombligo del mundo, iluminando con su sabiduria el planeta que los rodea.

Esos son los pueblos de mi tierra de lejania, ellos recobraran la dignidad de tiempos idos y nunca mas callaran... para no ser olvidados.


Italo Lemus Fara
Fotografo de prensa y Cronista
texto y fotografia