tiempo de lejania

2009-07-12T07:42:00.000-07:00

ELLA DECIA…

Un día te levantas y te dices, porque no poner un poco mas de felicidad en tu zarandeada vida, y el pensamiento te lleva a viajar por todos los recovecos de tus cajones cerebrales y te decides ir a ver tu amiga, a tu cómplice de mil universos, a tu otra mitad de locuras y sueños, a tu compañera de juegos, a tu caja fuerte de secretos casi olvidados, a esa que hace las mejores ensaladas de tomate del universo entero y porque no de sus alrededores, esa que escucho tus gemidos en un sitio llamado TAP, cuando la bruma pobló tus amaneceres. Y lo planificaste y decidiste incluir en el reencuentro a tu tercera mitad, aquella con la que compartiste una habitación durante una eternidad, la que fue cómplice de tus escapadas, la que te regaño, la que te consoló, y todo iba bien, la alegría del reencuentro, el ultimo había sido hace ya algunos anos, ella apareció en compañía de un mentado marciano, un aparecido de la nada, pero yo sabia que aun lo amaba, pero era su historia y también me contente.

De que hablaríamos?, de la felicidad?, de la vida?, de esa muerte que veíamos cotidianamente y que ya nos parecía banal?, de esa vida que ella traía regularmente a este planeta?, cerrándole un ojo a Oriana Fallacci, hablaríamos de los hijos?, ya grandes y con alas inmensas, de nuestros fracasos?, de nuestros éxitos?, de los amores imposibles que tuvimos?, de los viajes imaginarios?, de las noches de juergas?, de los asados del día sábado?, de la lista de posibles amantes?, de las locuras secretas cometidas?, de los amores?, si sobre todo de los amores, de esos que nos huyeron, de esos que se nos escaparon, de eso que nunca nos dijeron : te amo y te necesito, de esos que han vaciado su vida entera de lejanía, diciéndolo.

Pero sabes?, tendremos que posponer nuestra cita, un evento de fuerza mayor hace que me deba desplazar a la ciudad de nuestros amores truncos, te digo , como decía alguien que los dos conocemos bien: Voy y vuelvo… pero eso fue ayer, hoy se que no podré venir a esta cita tanta deseada, hoy la vida decidió que tuviera una cita en otra parte, en otra constelación, en otro universo, alejados de los que amo, sin otra referencia que un gran destello, el frió me envolvió, sentí miedo, ese mismo miedo que tuve al olvido, te recuerdas amiga?, yo se que no me olvidaras, tenemos una cita pendiente, prepara la guitarra, cantaremos una vez mas, como lo hicimos tantas veces en el salón, Uds. saben que no estaré en cada patio iluminado de las noches de verano, en las alturas cordilleranas que nuestro cansado caminar nos llevaba de posta en posta, pero no se inquieten, en un rincón de Huintil, Mincha, Canela, Choapa u otro poblado, estaré a la vera del camino para embarcar en sus aventuras siderales, en cuanto a ti loquilla, tu sabes como visitarme, solo tráeme noticias de los que amo.

Todo lo que acaban de leer, es fruto de mi imaginación, es simplemente poder brindar un pequeño trozo de mi memoria a esta Valeria loquilla que una ultima tarde de febrero me hizo vagabundear por los corredores inimaginables de nuestra vieja amistad.

Italo Lemus

Fotografo de Prensa y Cronista

2009-05-13T20:58:00.000-07:00

DE QUE SIRVE?

La noche se dejo caer con violencia este mediodía, el viento con olor a despedida se apodero de las calles, de las nubes, de la poesía , de las imágenes, del sol, me arrastro por los laberintos del porque, me encerró entre dos puntos de interrogación, me hizo caminar por calles vacías de rostros, y me vació lentamente como quien vacía un animal.

La muerte es así, siempre se hace esperar, siempre se hace invitar, corteja a todos los que amamos, destruye candados, cercos, murallas, te pisotea , te humilla, te mancilla y parte por un tiempo, sabiendo que volverá. Y así lo hizo hoy, le cerro los ojos verde oliva, le sello la boca de tantos poemas, sus cámaras dejaron de inmortalizar, las mismas que la volvieron inmortal.

El aullido del teléfono me martillo los tímpanos, el cielo se vistió de gris, muy gris, quizás demasiado, la luz comenzó a escaparse, presentí que sus manos se alejaban, mire hacia atrás y una sonrisa diáfana, esa que me brindaba en cada taller, sobre todo en el ultimo que hicimos, esa sonrisa comenzó a desaparecer, en ese taller sentí que sus fuerzas la abandonaban , cuando termine de apagar las luces de su Studio supe que no volvería, a partir de allí rehusó verme, se negó a ver al mundo , lo entendí, quería dejarme como regalo esa sonrisa.

Nancy Lessard, murió al amanecer, como todos esos amaneceres que la acompañaron por el mundo, cada día nacía, Nancy nacía en cada sonrisa captada en los niños del mundo, porque era capaz de captar la inocencia, la ternura , el dolor de cada uno de ellos, Nancy iba mas allá de un simple rostro, Nancy se paseaba a través del alma, hurgaba en los laberintos del amor maternal, con Nancy aprendí lo que era navegar en los ojos de aquellos que fotografiamos.

Ya no esta, solo me queda su mirada arraigada en mi memoria, solo que queda su sonrisa, y se quedara un poco mas allá de la eternidad.

Descansa amiga, ya hiciste mucho por el planeta, es tiempo de que otros tomen tu ruta.

Italo Lemus

Fotógrafo de Prensa y Cronista

2009-04-18T14:45:00.001-07:00

ANTES DE MORIRNOS

Antes de morirnos , un pequeño pedazo de frase que tuvo el efecto de una bomba en mi conciencia, frase que fue pronunciada por uno de mis primos, Luís Humberto, con el que por la gracia del net, he retomado contacto, después de estar desaparecidos el o yo por cerca de quinientos inviernos, su frase tenia relación con el problema de la ausencia repetida que nos pone en la sombra, cada uno de nosotros hemos llevado una vida diferente , casi ignorada, casi invisible, aun así, pertenecemos a esa categoría rara que da la naturaleza, no somos amigos y solo nos conocemos , y menos desconocidos, somos miembros de un mismo clan, porque es así, lo queramos o no, y los clanes no desaparecen, hasta a veces hacen historia.

Un domingo cualquiera en alguna parte de mis siete u ocho o nueve años, día de visitas, salida con mis padres, mis padres me encuentran impaciente, yo lo estoy, la destinacion de hoy y como tantos otros domingos , la casa del tío Alfredo, la casa de Maria Cristina, Carlin, y el Wato, al final de la calle Portales, allá donde comenzaba el camino a la gruta, existe aun ?.

Antes de salir, mi madre me leía la lista de cosas que no había que hacer, no gritar, no correr, lavarse las manos antes de comer, saludar a los tío en buena forma, no tocar nada y sobre todo, no te ensucies !!!!!, hey Ma…mi tío tiene un taller mecánico, por lo que lo ultimo era casi imposible de cumplirlo, y luego lo que podía hacer, la lista no era muy larga, jugar tranquilo sin molestar. Demás esta decir que yo tenia mi propia lista y que muy pocas cosas de la lista de mi madre se encontraban en ella, además de contar con la complicidad del tío Alfredo contábamos con un terreno de juego excepcional, un taller mecánico para nosotros solos una tarde de domingo, la jornada se terminaba con el corazón hinchado de placer, no éramos niños aseptisados y creo que nos quedamos así, tanto mejor.

Los días se sucedían, las visitas también, una gran casa con un gran patio, una galería con baldosas roja, dos entradas una por la Calle Esmeralda, con una curiosidad, no había vereda, y la otra por Mackenna,muchas, pero muchas plantas, los habitantes ? el tío Doro y su prole, Marcelo,Willy, Jesica y Luis Humberto, yo me tenia con el que estaba mas cerca de mi edad, Marcelo, los otros eran mayores y estaba el bebe, hoy ya no tan bebe, a veces las tardes se iban con las historia de bomberos y héroes, me gustaba ver las medallas ganadas por el tío bombero, impresionado de verlo durante los desfiles caminar al del carro de bombero,conduciendo, según yo, con su mente febril, era mi héroe nacional.

La casa se alargaba hacia Ortiz de Rozas, un portón nos cortaba la ruta por Vicuña Mackenna, en la esquina estaba el negocio, por el lado de Portales la entrada de la casa, una casa llena de misterios, sus propietarios, gente con orígenes orientales, un misterio aun mas grande, nuestras tardes se pasaban de manera ociosa bajo los paltos, con Julin nos fuimos armando historias de futuro, leímos los comics del momentos, hasta tuvimos tardes de cine, en el Kon-Tiki, nos imaginamos ser El Santo y todo el tralala, anos mas tarde ese patio nos cobijaría después de un terremoto, la generosidad de la tía Olga, se dejaría caer sobre todos aquellos que necesitaban una mano y si en el cielo hace frió, es muy probable que este con mi vieja en tren de tejer algunos chalequitos, como lo hacían sentadas al sol durante el invierno liguano.

En otras oportunidades, mi viaje comenzaba muy temprano, un viaje que me llevaba cerca de la cima, 07:00, la bruma comenzaba a levantarse , la ciudad se estiraba, septiembre nos humedecía la tierra, mi tío Raúl pasaba a buscarme, nos dirigíamos al Aeródromo La Quintrala, mi excitación aumentaba, esa mezcla de olor a bencina, hierba matinal, tierra mojada, era un signo de libertad, muchos consideraban al tío Raúl como un excéntrico, no lo era, simplemente consideraba que la vida era un sueño, que la vida no se terminaba, que podíamos eternizarnos según las huellas que dejábamos, y tenia razón y la tiene aun, con el aprendí a romper las reglas, a ser menos disciplinado, a ser curioso, a querer a Asimov, a Verne.

El ritual de sacar del hangar el viejo Aeronca (lobito) y el flamante rojo PA-18 (pájaro loco), era empujar mis propias alas, los vuelos que efectué con el me hicieron comprender el verdadero sentido de la palabra libertad, volar sobre el océano pacifico, efectuar un vuelo razante sobre las playas, entrar por las quebradas, y todo al limite de la legalidad aeronáutica, la verdad es que era la ilegalidad.

Con otros primos vivimos diferentes épocas, y quiero insistir, ello no pertenecen a ninguna categoría otra que el ser portador de un gen depositado hace mil anos.

Hoy me he detenido a pensar en, Julin, Marcelo, Raulillo, Sandra, Lita,Patricia, Willy, Jesica, Viviana, Nancy, Cristina, Nono, Choche, Tito, Pelusa, Nano, Maria Cristina, todas las Nenas, Carlin, Toto, Gonzalo, Lalo , Herman, Maria Isabel, Carmen, Luis Humberto, Hugo, Alicia, todas las Cristinas, Humberto, Adriana, Vicente, Wato

Hoy, al alba de mis titantos y al ocaso de mi trajinada vida, tengo la seguridad que no han cambiado, tengo la seguridad que su caminar los ha hecho cada vez mejores, son mis primos!!!, son el clan, son la historia.

Italo Lemus

Fotografo de Prensa y Cronista

2009-04-08T17:56:00.000-07:00

PROBABLEMENTE

“ Probablemente Dios no existe, deja de preocuparte y disfruta la vida”.

Todo comenzó en Inglaterra, una publicidad en los autobuses de Londres pagada por un grupo de agnósticos, rápidamente se extendió al globo como un reguero de pólvora, en Sydney, Australia, Montreal, Ottawa y Calgary en Canadá, cuales son los motivos de esta publicidad, que es lo que mueve al movimiento ateo y agnóstico a plantear ese punto de vista de la existencia o la no existencia de Dios, en principio es simplemente salir del closet en que por siglos se encuentran enclavados, toda sociedad tiene una tendencia religiosa y la defiende, los ateos decidieron que su tendencia también debería ser parte de la existencia de los ciudadanos, considerando que durante siglos han sido perseguidos en nombre de Dios.

Hay ciudades que no han aceptado la publicidad, algunas por estar dirigidas por miembros radicales y conservadores de diferentes tendencia religiosas, ya que es importante destacar que los diferentes movimientos monoteístas han dominado en todas las esferas de la sociedad, lo que les ha permitió ostentar un poder casi divino, teniendo un poder de vida y muerte sobre la ciudadanía.

Las Asociaciones Humanistas, que se declaran ateas o agnósticas, han señalado los múltiples ataques sufridos después de la aparición de esta publicidad, algunos opositores han llegado a declarar que los ateos era responsables de millones de muertes en el planeta, tomando como ejemplo la Unión Soviética de Stalin, por lo tanto nunca nadie a osado asociar la Iglesia Católica a los excesos de Franco, Pinochet, Bush o el Ejercito de Liberación de Uganda, o a las limpiezas étnicas en la antigua Yugoeslava llevada a cabo por los Serbios contra los Musulmanes.

La creencia es un problema complejo, no para aquellos que creen, ya que un dogma no acepta discusiones, y la no creencia también es un problema complejo, y no para los que no creen sino que para aquellos que creen tener la verdad absoluta, ya la palabra “creer” fluye y huye de todas las bocas que se pretenden sabias, aun en la intolerancia.

Lamentablemente los últimos eventos que han puesto en primera plana a la Iglesia Católica no han ayudado en nada a la conversión de aquellos que estaban en la duda, es mas, actualmente existe un nuevo fenómeno acá en Canadá, cada día aumentan las cartas de renuncia a la Iglesia Católica, es decir la gente solicita formalmente de ser borrada de la lista de feligreses, porque?, un aterrador despertar por los eventos que han sacudido el espíritu de los católicos en particular, eventos que ponen en causa la esencia misma del catolicismo, ejemplos?

-“El cardenal Bernard Law, el líder católico más influyente de Estados Unidos, estaba implicado en el encubrimiento de sacerdotes pederastas

Casi un año después de estallar de forma masiva, los escándalos de pederastia de la Iglesia católica de Estados Unidos han terminado sacudiendo al Vaticano. Al Papa no le quedó más remedio que reconocer la gravedad de las acusaciones y aceptar la resignación del cardenal Bernard Law como arzobispo de Boston.  Law, quizá el líder católico más influyente en Estados Unidos y considerado un posible papable, se encontraba en el centro de numerosos casos en los que su diócesis había protegido a sacerdotes involucrados en abusos sexuales de todo tipo.  «A todos los que habéis sufrido por mis insuficiencias y errores, os pido disculpas y os ruego perdón», señaló Law en un comunicado hecho público al día siguiente de entrevistarse, en Roma, con Juan Pablo II. «La particular circunstancia de este momento sugiere una despedida discreta. Por favor, tenedme en vuestras plegarias», pidió Law”

-“El obispo lefebvriano Richard Williamson niega el Holocausto, el Vaticano le ordena que se retracte de sus palabras inequívoca y públicamente si quiere seguir siendo prelado de la Iglesia católica. En un comunicado de la Secretaria de Estado, la Santa Sede también asegura que el Papa Benedicto XVI "desconocía" la posición de Williamson "en el momento de revocar la excomunión" a éste y otros tres obispos de la Fraternidad de San Pío X el mes pasado.”

-Mientras tanto en Brasil, el Vaticano decidió excomulgar a una madre por permitir el aborto de su hija de nueve años, victima de violación de su padrastro, como también la excomunión de todo el equipo medico que “oso” practicar el aborto de la niña agredida, busquemos el error, el padre que violaba a la hija a repetición no fue excomulgado, porque? “La violación es menos grave que el aborto” explico el cardenal Giovanni Battista Re, prefecto de la congregación de los obispos en el Vaticano.

En fin, mi reflexión no ha terminado, yo creo que las leyes de dios están un poco lejos del cotidiano…quizás se quedaron en algún sótano del Vaticano y desde allí no afectan a los humanos que somos, que nos queda?, como dice la publicidad,”disfrutar de la vida” mientras podamos.

Italo Lemus Fara

Fotógrafo de Prensa y Cronista.

2009-03-05T16:15:00.000-08:00

POLITECNICO

6 de dicieciembre 1989, ya hace casi un año que me encuentro desraizado, vivo mi segundo invierno, la temperatura no es buena, afuera una tempestad arrecia sin imaginarnos que otra tempestad se preparaba en la cabeza de ese joven, en mi caminar , el miedo al miedo comenzaba a disiparse, la vida comenzaba a tener una forma de normalidad, una vida estaba a punto de nacer, en ese mismo instante, 14 vidas, 14 mujeres, eran segadas , rayadas de la tierra, solo un sentimiento de odio se escondia detras de un abrigo pardo

Porque hoy me siento a escribir de este episodio que marco mi existencia, dos razones, la primera, simplemente porque vivi el evento a travez la preocupacion de un amigo por el destino de una hija , estudiante de ingenieria en la Escuela Politecnica de la Universidad de Montreal, su rostro completamente desfigurado por el horror de ignorar donde se encontraba ese ser amado y la segunda, es porque acabo de revivir ese evento tragico desfilar ante mi en una pantalla gigante, un joven cineasta decidio contra vientos y mareas llevar a la pantalla una vivencia que marco este pais.

Politecnico, es el titulo de la pelicula que ha suscitado multiples reacciones entre la ciudadania, todo esta dividido entre ver el film o no verlo, todo esta dividido entre revivir los eventos o no hacerlo, todo esta en saber si el duelo de los familiares fue respetado o no.

Un duelo es dificil hacerlo cuando las razones del crimen son sin razon, no corresponde a un evento accidental, es simplemente una resrazon, es simplemente un odio nacido en la profundidad de la falta de exito, es buscar un culpable donde no existe sino en si mismo.

Susan Sontag, en su libro , EL DOLOR DE LOS OTROS, lo explica bien, aun cuando vente anos nos separan de esos momentos aciagos, aun estan cerca, muy cerca, muchos de los actores aun estan vivos, y viven cada dia enfrentados a los recuerdos y a las pesadillas,

Nuevamente me encontre con una sala silenciosa, pesada de emocion, respiraciones entrecortadas, carraspeos de verguenza ante la estupidez humana.

Esa misma locura asesina la acabamos de ver nuevamente, esta vez en los Estado Unidos de America, en la que dos estudiantes chilenos mueren, dos vidas segadas nuevamente sin ninguna razon valable, todos fueron victimas de un hombre sin razon, he pasado horas a buscar un porque?, y no lo he encontrado, solo se que la especie humana es la unica que es capaz de tales actos. Solo nos queda no olvidar …nunca olvidar.

Los eventos a los cuales hago referencia se desarrollaron en la Escuela Politecnica de la Universidad de Montreal el 6 de diciembre de 1989.

Italo Lemus

Fotografo de prensa y Cronista.

2009-01-18T08:06:00.000-08:00

AYER

Rosa Louise McCauley Parks, era una costurera que se volvió una figura emblemática de la lucha contra la segregación racial en EEUU, lo que le valió el sobrenombre de Madre del Movimiento por los Derecho Cívicos de la parte del Congreso Americano.

Parks se volvió famosa porque el 1 de diciembre de 1955 en Montgomery (Alabama), ella se negó a darle su lugar a un blanco en un autobús. Arrestada por la policía, le impusieron una multa de 10 dólares (más 4 por gastos de justicia!!!!), el 5 de diciembre apela de la sentencia. Un joven pastor negro desconocido de 26 anos, Martin Luther King, lanza una campaña de boycott contra la compañía de transporte en común, que dura 381 días. El 13 de noviembre de 1956 la Corte Suprema declara que la ley segregacionista es inconstitucional.

El titulo de esta crónica es Ayer, porque en la historia de la segregación, 54 anos es solo ayer, el racismo se inscribe como la primera enfermedad erradicante de derechos del hombre, es una peste permanente, es el delirio de grandeza de un cerebro estacionado en una zona prohibida, y si decido hablar del racismo que corroe América del Norte ,no puedo hacer abstracción del racismo que aflige a Latinoamérica, si, si, Latinoamérica sufre de ese mal y lo hemos vistos durante las olas de emigración que han afectado al cono sur, un punto de partida de esta enfermedad es la llegada de los Conquistadores a América, con ellos comenzó la aniquilación sistemática de los pueblos fundadores, a partir de allí la lección fue rápidamente aprendida, cada país de América Latina se quedo con su cuota de ignominia. Pruebas?, pasaría mi artículo a enumerarlas…por el contrario daré un ejemplo de la continuidad en las ideas, en Chile la raza Mapuche fue la única que detuvo los avances de la conquista, los Españoles tuvieron que negociar….por la primera vez, 500 años más tarde, ENDESA, la empresa nacional de electricidad de Chile, hoy propiedad de un consorcio español (que coincidencia) usurpa e inunda las tierras de esos mapuches. (Ver la película: APAGA Y VAMONOS).

Lo siento, me desvié un poco de la ruta, pero la verdad es que solo tome caminos alternativos, mi propósito es hablar de la llegada de Mr. Barak Obama a la presidencia de EEUU de América, todos los Kunta Kinte de este mundo, los Martin Luther King, Malcom X, deben estar aun en fiesta, el paso es enorme, quizás más significativo que el paso de Neil Armstrong, el sur de EEUU vive una revolución solo comparada con la caída del muro de Berlín, el poder de un pueblo fue mostrado en todo su esplendor, me recuerda a Chile en 1970 (sin partisaneria), un país en el cual también se cambio la historia, un cambio que no le gusto a EEUU, pero esa es otra crónica.

Mr. President, tiene un trabajo enorme por delante, el primero, limpiar el honor de EEUU, ensuciado por su gulag Guantamo, según fuentes cercanas a Barak Obama, el primer decreto que firmaría como Presidente será cerrar la prisión de Guantánamo, esperemos, luego dar termino a la ocupación de Irak, ocuparse de una crisis económica, en fin, digamos que los problemas a resolver no le faltaran.
El día 20 de enero de 2009, quedara marcado en la historia como un momento en que la humanidad dio otro paso en adelante, solo la llegada de Nelson Mandela a la presidencia de África del Sur puede igualar el evento, por solamente una coincidencia enorme, dos hombres de raza negra.

Philadelphia, sábado 17 de enero, 11:39 un tren se pone en ruta, a bordo, el futuro Presidente de Estado Unidos de América Barack Obama, inicia un viaje que lo llevara a Washington, un trayecto efectuado hace 148 anos por otro presidente de Estado Unidos de América, Abraham Lincoln, el motivo del viaje de Lincoln era firma el decreto que terminaba con el esclavaje en EEUU, un trayecto de 225 kilómetros, una cifra mínima que representa las esperanzas de una raza y porque no decirlo de una nación, que representa el retorno de los hijos de esa América que combaten en guerras que no le pertenecen, guerras engendradas por la megalomanía de un alcohólico, ese viaje representa una revolución cultural , ese viaje es el reconocimiento del multiculturalismo de América, es la unión de todos los colores y razas que han tenido el American Dream, representa el termino de un bloqueo económico, representa tomar en cuenta en patio de Estados Unidos, representa la honestidad política, el altruismo, un mundo mejor.

We can!!!!! tantas veces repetido, el grito no representa solo a una parte de la humanidad, es el slogan que deberíamos tomar como forma de vida, América Latina ha tomado ese camino, ya una vez Chile dijo WE CAN!!!! Y el retorno a la democracia se hizo, lo sé!!, tomo un poco de tiempo, las heridas aun están allí, pero se hizo, Brasil lo hizo, hubo una época en que 80 por ciento de los países de América Latina estaban regidos por dictaduras, ya no, el WE CAN funciono y seguirá funcionando, el racismo , cuya madre es la ignorancia, espero que un día será completamente eliminado de nuestro vocabulario, sonador, me dirán, es probable, pero mientras el pueblo sea más educado, la frontera de la intolerancia se encontrara cada vez mas lejos de nuestra puerta. Amén.

Italo Lemus Fara
Fotógrafo de Prensa y Cronista

2009-01-03T09:13:00.001-08:00

JACARANDA

Una parte de la existencia de mil sonrisas y destinos , pasaron a la sombra de los Jacarandas, mil historias se tejieron entre las ramas de los viejos guardianes de Goenechea, esos viejos troncos retorcidos que nos hacian compañía en nuestro cotidiano caminar, fueron testigos de nuestro eterno remar contra la corriente, nos escucharon quejarnos de nuestras detestables materias, nos vieron planificar los pequeños golpes de estado de la asociacion de estudiantes, nos escondieron durante nuestro pasaje a la historia, por habernos tomado el Liceo,y como si fuera poco, arrimados a esos viejos troncos arrugados,aprendimos tambien nuestras primeras lecciones de amor.

Durante lo cortos días de invierno, la salida de clases se transformaba en una larga procesión de sombras , los arboles se convertían en cómplices de los malsanos ataques de horror lanzados contra nuestras compañeras de clase, Angela y Patricia sufrían (perdón!!!). También eran cómplices de los que retardaban la salida para encontrarse a solas con sus amores tempraneros y a veces me pregunto, cuantas veces se susurraron al oído: «porque te quiero tanto», o bien «te amare toda la vida», entre las fantasmagóricas sombras, palabras que a veces duraban el tiempo de una lluvia o de un semestre, algunas quizas duraran toda una vida.

Photo Italo Lemus Veas

Septiembre colgaba miles de lagrimas azules en cada jacaranda, los días se alargaban, la fiesta del liceo se nos colgaba al cuello, y como en la verdadera vida, los votos eran importantes, cuantas trampas vimos pasar, nuestra princesa era la más bella, hubo una en particular, Melania Zamora, no ganamos, en fin , en el umbral de su casa vimos pasar a la nueva reina,su nombre?, lo siento, tengo un corto circuito en la memoria. Ustedes lo saben tan bien como yo la vejez no perdona, y por eso escribo para que mi memoria senil no me abandone.

Y si alguna vez por simple coincidencia pasan por la calle Goenechea, detenganse unos instante, y callen, simplemente dejen que la obscuridad roce vuestra piel y escuchen,simplemente…escuchen, desde el fondo del antiguo Liceo escucharan venir como un estruendo avasallador, una algarabía lejana, risas, llantos, arengas casi políticas, muchas preguntas y pocas respuestas, cantos de lejanía, hasta escucharan la batalla por un amor entre un brazo torcido, hoy profesor y un espigado basquetbolista, hoy, concejal municipal. Saben? todo ese ruido que escuchan, son nuestras almas que retornan a jugar entre el canal y los jacaranda y si tienen suerte, verán como la magia de los ojos de Viviana, hacen florecer a todos los Jacarandas del universo, o verán a Jito Aguilera en un inflamado discurso filosófico, era él, el que pedía un café para Platón.

Cada vez que regreso, me escapo en la madrugada, con un sol naciente como cómplice, para escuchar…simplemente escuchar, y como no soy egoista, este universo lo comparto con Ud.

La proxima vez, lo hacemos juntos?

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2008-11-05T20:02:00.000-08:00

BENDITO INVIERNO

En la precordillera, la tarde cae siempre mas temprano, el sol emprende el viaje un poco mas rápido que en el resto del planeta, la razón puede ser muy cientifica, pero es como la vida, cuando envejecemos nos parece que el tiempo apura el paso.

Esa tarde de agosto dirijo mi cansada humanidad hacia la vieja estación , olvidada de los trenes, solo la carga pasaba por allí, los humano la habían abandonado un mediodía cualquiera, sin elogios ni homenajes, había quedado tirada solo como un cadáver mas del avance tecnológico, salvo que aun guardaba sorpresas, sobre todo a mí.

Detrás de sus andenes vacios y sus rectilíneo rieles, existía un terreno de juego y en él una cancha de basquetbol, donde durante algunos días de la semana se reunían sonadores de All Star, a practicar uno de los deportes mágico que existen: Basquetbol.

Durante algún tiempo de mi vida, pratiqué ese déporte, pero como calentar la banca nunca tubo nada de exitante, decidi pasar al otro lado, me transforme en arbitro, algunos diran saquero, otros diran que era un arbitro justo, pero logre sobrevivir al interior de esta cofradia, digamos de paso, que los candidatos no sobraban, pero era una manera de estar cerca del déporte favorito y no morir oxidado.

Esa noche de agosto era brutalmente agresiva, a cada respiracion una nube de vapor se escapaba del cuerpo, la humedad traspasaba mi poncho aventurero, ese que hoy trona en mi salon. No sospechaba que los eventos de esa noche cambiarian por siempre mi vida, que en el fragor de la batalla, no solo habrian ganadores y perdedores, sino que la primavera llegaria antes, que las rivalidades se tranformarian en amores, que los improperios se volverian gestos de ternura, en fin, que el sol saldría mas temprano.

Mi silbato resono en la noche, marque una falta,y recibo de vuelta, un improperio, o muchos y una mirada asesina, la mirada asesina mas subyugante de mi corta vida, en el espacio de algunos segundos, esa mirada se tranforma en un balon que se dirige en mi direccion a toda velocidad , imposible de evitarlo, la curiosidad es que el impacto del susodicho balon , fue menos fuerte que el impacto que produjo en mi vientre la agresora , resultado, expulsion y cita al Comite de Disciplina, yo que soy un enemigo jurado de todo tipo de comite, acepte bien asistir a esta cita.

La agresora quiso defenderse, pero yo estaba alli, y no pudo salir indenme, creo que fue la unica vez que gane un enfrentamiento con ella.

A partir de alli, me volvi paciente como la tierra, esperaba encontrarla cada dia, estudiaba sus horario para pasar por alli de manera accidental, una invitacion a un cafe aceptada, y el torbellino de mi vida partio, los sentimientos eran avasalladores, mis dedos se perdian por entre las colinas vaporosas de su espalda,y la hiedra que ornaba mas arriba, me acerque a la poesia, me acostumbre a pasar las noches de invierno en vela, me enamore del desierto y aun no lo abandono, comence a ser menos cartesiano, sonar un poco mas, reir a carcajadas, rasgear una guitarra, entonar un canto, a filosofar sobre todo y nada, conocer y querer a Fallacci (aun cuando deje de amarla despues). La tierra florecio, bendita tierra, bendita flor.

Y el invierno se me vino encima, voraz, el amor se ausentaba por dias enteros, caminaba por callejones obscuros, sin rumbo , deje de jugar, me perdi en la inconciencia, cai en un coma infernal, y me desperte una tarde con mi alma completamente vendida al diablo. Los ojos, de esa noche de agosto, se posaron en mi, primero con incredulidad, luego con pena, con ira y partieron para no retornar hasta algunos siglos mas tarde en que me la encontre en una esquina desertica, con una llareta enredada en su pelo, creo que eran las 3:32 de la madrugada, el aroma salino de su desertica piel se introdujo por cada poro libre y volvi a agosto… en febrero.

Es cierto, todo cambia, el tiempo se encarga de hacerte mas pesado, se encarga de pintar tu pelo, se encarga de acortar tu vista, se encarga de recoger los heridos, de enterrar tus muertos, de salir al encuentro de los que vuelven, de hacer la paz con la nostalgia, de pasarte la factura por los danos, de cosechar lo sembrado un dia, de escuchar de nuevo a Neruda,de canturrear a Los Jaivas conduciendo, de caminar por un Santiago menos ensangrentado, de saborear el fruto de una vina en las alturas.

Fue asi, como millones de lagrimas mas tarde, sentado en un anden la vi de nuevo alejarse despacito y me quede con un rio salino que cruzaba mis mejillas, el torrente hizo abstracción de todos los pasantes, me hice tragar por el Metro y desapareci…mi conclusión es que el amor existe y tiene la forma de los maravillosos ojos asesinos del mes de agosto…

Espero con impaciencia otro agosto …

Italo Lemus

Fotografo de Prensa y Cronista

2008-10-29T18:00:00.001-07:00

LOS ESCOMBROS

El día me había visto trastabillar en varias oportunidades, estaba cansado, el otoño había ganado espacio, añoraba que la jornada de trabajo se terminara para reencontrarme con mis viejos hábitos, pasar al supermercado, llegar a casa, salir a tomarme un café a mi bistró preferido, seguir leyendo a Hemingway, responder los mensajes telefónicos, preparar los cursos, en el fondo, la rutina

En un acceso de locura temporal, me adentro por los senderos del web a la velocidad medida en nanosegundos, cuantos nanocosas hay en una pulsación del corazón?, no importa, lo que importa es que haya pulso, ok, vuelvo a mis cacerola, como decía, me adentro en el web, siempre con el temor de no encontrarme en el buen lugar, con la sensación de perder algo en el camino

En un instante preciso, eterno quizás, comienzan a pasar ante mi alma rostros de mi preadolecencia, obreros de mi reconstrucción, en la mano de cada uno de ellos había un pedazo de mi vida, de esa que deje tirada en mi huida por entre los alambrados, eso pedazos que deje tirados en los rincones de un cajón , pude reconocer, pedazos de amor, resto de recuerdos, una punta de caricia, una viajera que partió al cielo temprano, otro tenía en sus manos todas las risas acumuladas, por el rabillo del ojo vi también las lagrimas derramadas por amor y otras cosas.

El gesto de Astrid (bendito gesto), me tomo de la mano y me arrastro por los corredores del saber liceano, siempre insaciable, me sentó en cada banco de un icono, me hizo sentir las batallas de una fiesta de la primavera por aquí, una huelga por allá, y una toma también!!!!! (creo que uno de los gestos más osados de mi vida, aparte de decirle a alguien que la amaba), un incomprensible curso de filosofía, un beso robado al lado del camelio, otro al lado del nogal, quise identificar los soldados, y me di cuenta que el olvido casi se llevo la mitad, yo no sé cuánto tiempo pase acurrucando mis recuerdos, lo que se, es que la noche se adentro temprano y salte al tren de la adolescencia como un polizonte , un viaje de 40 anchos anos me separan de esas fotos, si miro hacia atrás, los escombros comienzan a frotarse a la cita amical

Algunos me sentencian, acéptame solo si te recuerdas de mi (Rivera) !!!!, otros me dicen simplemente que están contentos de saber de mi vida, y yo estoy contento de saberme su sombra.

Una vez que sacamos el pasaje solamente de ida, y que la vida nos ofrece gratuitamente, comenzamos una caminata, larga o corta, en la cual el único objetivo debería ser, ser feliz, pero la sociedad nos hace bifurcar por callejones que nos dan este saber vivir como un cardiograma , los altos y bajos se acumulan, la gente aparece y desaparece, con el correr de los anos aprendí que las fotografía son las pruebas de haber estado en algún lugar, en un momento preciso, el tiempo de un suspiro, al mismo tiempo tienen el poder de hacernos viajar, de acercarnos, de recortar el espacio temporal de nuestra vida.

Gracias a Astrid, Ester, Marcial, Carmen Gloria por permitirme viajar por los laberintos de la amnesia, gracias por permitirme reencontrarme con mis escombros, por permitirme acercarme a esos grandes ojos verdes…a la sombra del camelio.

Italo Lemus Fara

Fotógrafo de Prensa y Cronista

2008-09-14T06:38:00.000-07:00

LA VISITA

Cada vez que el tiempo pasa por mi lado, llevándose con él, el color castaño de mi pelo y dejándome un gris indeleble, las despedidas se vuelven mas difíciles, ya hace un puñado de noches que mis visitas partieron, llevando se con ellos las cálidas sobremesas o el matutino despertar en un balcón.

Por donde comenzar?, puedo describir una llegada sin pensar ya en la partida?, puedo describir el viaje al confín de la maternidad, serrando en mis brazos a las dos generaciones?, describir el brillo en los ojos de la hermana lejana?, describir como el aeropuerto se lleno de risas y lagrimas presagiando ya la partida?.

Todo fue rápido, la urgencia de vivir se encaramo por mi espalda, viajar, caminar, escuchar, ver, reír, soñar.
Momentos?, como cada día y durante diez días, el Festival Internacional de Jazz de Montreal fue nuestro objetivo, un cielo amenazador nos esperaba, pero no son una pequeñas gotas de lluvia que nos van a parar!, sobre todo a tres fotógrafos aguerridos y dos asistentes pacientes como la tierra, por una vez la meteorología tenía razón, una, dos, diez gotas y ya no pude contar, creo que pare de contar en la gota numero 63 trillones, un diluvio, y allí estábamos tratando de cubrirnos bajo dos paraguas raquíticos, objetivo? proteger nuestras cámaras, era lo único que podíamos hacer, el resto?, nos dejamos llevar por la fiesta y la magia aun funciona.
Otro?, Otawa, Hotel Chateau Laurier, lugar histórico, allí se han tomados las grandes decisiones que cambiaron el curso de la historia durante las dos grandes guerras mundiales, pero no todo es horror, allí también vivió uno de los grandes fotógrafos que la humanidad ha tenido, Yousuf Karsh, dejando en sus muros un legado, y yo quería, quizás obstinadamente, que el fotógrafo que me acompañaba se impregnara del saber fotográfico de Karsh.

Los momentos pasados con mi tercera parte fueron intensos, recibí miles de regalos, y todos acompañados de sonrisas,yo lo llamo : la sonrisa de Juliana, gracias a ella, recibí vidas adicionales, por lo que no moriré antes de cumplir 203 años, lo siento por aquellos que tenían pensado otra cosa!.
Por el resto? Les dejo algunas imágenes, saben?, cuando alguien me pregunta si soy feliz, le respondo: Existe otra manera de vivir?.
Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2008-07-01T07:02:00.000-07:00

CUATRO MINUTOS

Viernes 23 :30 horas, estoy haciendo algo que no es objetivo, estoy escribiendo con un nudo en la garganta, estoy escribiendo bajo el peso de las imagenes y de la musica, estoy escribiendo mientras aun trato de reconciliar mi respiracion y los latidos de mi musculo cardiaco, estoy siendo sobrepasado por los eventos y me abandono solamente a los caminos recorridos durante dos horas.

Eramos una docena de persona acomodadas en nuestras butacas, mientras algunos leian (los otros) otros observaban (yo), el tiempo avanzaba dejando un pie atras, lento, con esa cadencia que impone un viernes por la noche.

Las luces de la sala se apagan lentamente, presagiando la tempestad, la musica de un piano comienza a invadir la sala, imagenes saturadas, un grano en la pelicula que me hace degustar un tratamiento largo en laboratorio, desfila antes mis ojos un piano que transportan en un camion, direcccion ? una carcel para mujeres, una mujer los acompana, ya con algunos miles de años a cuesta, profesion : profesora de piano.

Una mirada perdida inunda la pantalla, esa imagen ya la vi en las fotografia realizadas por Natchway en Rwuanda, en Bosnia, es la imagenes de los muertos en vida, mirada llena de sufrimientos pasados y presente, una mujer joven quema un cigarrillo, el humo dibuja arabescos entre los rayos de luz que se infiltran en su celda, un cuerpo hace las veces de un pendulo… alguien que decidio bajarse del mundo.

Cuatro minutos, conociendome como un visceral, son los mas imponentes cuatro minutos de mi corta o ancha existencia, el tiempo se detuvo en cada esquina de mi recorrido, un tiempo estuvo bajo un parron, un otro en un desierto florido , en una cima nevada, en un cementerio donde reposan las almas gemelas, en una playa solitaria, en un bosque de coligues, en una linea trazada en un mapa, en una cancion escuchada a la orilla del mar, en un suspiro, en un te amo,en un nunca mas, en un hasta asiempre, en un adios, en un grito de espanto, en un llanto de recien nacido, en un desaparecido aparecido, en un exiliado acongojado y en tanto otros cuatro minutos.

Yo creo que hay obras que son capaces de restregar la vida en toda su plenitud, cuatro minutos es una de ellas, no te déjà impasible, ni siquiera te déjà con un gusto amargo, es un canto de libertad en la miseria humana, es un canto de libertad que triunfa sobre la bestialidad humana, la cual sabemos, no tiene ningun limite, pruebas?, una lista o solo algunos ejemplos?, Irak, Iran, Sierra Leona, La Araucania, Darfour, la verdad es que me faltaria espacio .

Si, es verdad, me vendi a Cuatro Minutos, y yo no creo que haya existido otro camino, Cuatro Minutos es un impacto en pleno plexo, en la pelicula no hay terminos medios, no hay medios dias, es, creo una leccion de vida…aprendida a la dura.

Italo Lemus
Fotografo de prensa y cronista.

2008-04-20T08:22:00.000-07:00

LA FUERZA DEL SILENCIO

Hace ya un tiempo que mi voz se levanta para gritar sobre esos sujetos que llaman mi atencion, siempre he creido en la fuerza de las palabras, siempre he creido que la libertad de expresarse libremente no admite ninguna negosiacion, hay muchos en este planeta que son actualmente encarcelados o muertos, simplemente por haber desafiado al opresor, y la lista de opresores es larga…demasiado…para mi gusto.

Despues de haber tomado conciencia de la fuerza de las palabras, comence a sentir la necesidad de hablar de la fuerza del silencio, sobre todo de ese silencio que se instala despues de haber tropezado con un poema, ese que pone el corazon en una lista de espera, ese silencio que ya no añora la lejania, ese que ignora nuestras huidas hacia adelante, ese que transporta la muerte del amor en su bolso, ese que camina por el lado del sol sin producir una sombra, ese que me acompañaba durante mis caminatas despues de la lluvia.

La fuerza del silencio, es el espacio que se instala y que te aplasta con todo el peso del universo, despues de haber hecho la pregunta, me amas ?, y es la misma fuerza cuando te preguntas, la amo ?. En el fondo, el peso de ese silencio, es el espacio que separa la pregunta de la respuesta

La fuerza del silencio, se siente en todo su esplendor un minuto antes de la ejecucion, antes de partir, antes de decir adios y es posible que antes de morir.

La fuerza del silencio, es un cementerio abandonado, es una salitrera moribunda, un tempano en Terre Neuve, una Beluga en el rio St Laurent.

La fuerza del silencio, la senti en Atacama, en el despertar del desierto, en la camanchaca del atardecer y la senti muy al norte, navegando entre el viento, el hielo y la nieve.

Y cuando Uds. ya no me escribiran, sentire tambien la fuerza desgarradora del silencio.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2008-03-04T17:46:00.000-08:00

SIMPLEMENTE JEFF

Mis primer contacto con la musica blues fueron gracias a una pelicula que vi en mis primeros años fuera del sur «BAR RUTERO», en principio el titulo me atrajo porque tenia una conexión directa con mi pasaje de adolecente a adulto, habiendo vivido el mundo de los camioneros muy cerca, probablemente una etapa que forjo mi gusto por la independencia del cuerpo y del espiritu, gusto que me ha traido mas de un dolor de cabeza.

En el famoso bar de la pelicula tocaba un grupo de musica blues y rock, THE JEFF HEALY BAND, el jefe del grupo Jeff, era ciego, lo que le daba un tono aun mas surrealista a la actuación, tocaba la guitarra sentado y apoyada sobre sus rodillas, yo digo tocaba la guitarra, la verdad es que la hacia hablar.

Desde ese momento mi interes por la musica blues se acrecento, y los espectaculo en que asisti durante veinte años en el Festival Internacional de Jazz de Montreal, termino por convencerme, alli nacio en mi la secreta esperanza de ver un dia a Jeff Healy en concierto, y cada vez que hacia una gira, nunca se detenia en montreal, pero yo soy paciente, como la tierra.

Una calida noche de julio, el verano estaba en pleno apogeo y el Festival de Jazz llenaba las calles de sonidos venidos de otras latitudes, decido mirar el programa et voila!!!!, Jeff Healy se presentaba en concierto y gratuito ademas, debo reconocer que ha sido uno de los conciertos que me ha marcado, el talento y la emocion invadieron la noche y los dias siguientes, aun mientras escribo puedo escuchar la voz ronca de Jeff.

Como es mi hábito, y con la intención de captar a los artistas antes del espectaculo, me dirigi al lugar mas temprano, Jeff Healy se encontraba solo , sentado en un banco aprovechando los ultimos rayos del sol, sol del cual solo podia captar su calido manto, me es dificil describir la mirada de un ciego, es un camino que no te lleva a ninguna parte, es existir en un cielo negro, salvo que en su mirada de un azul profundo se encontraba la musica y de eso yo puedo ser testigo.

Me avance lentamente, sin hacer ruido, antes de llegar a su lado, me dice hi! how are you?, y partimos una conversacion que navegaba entre la musica y la fotografia, Jeff no era ciego de nacimiento, el tiempo se fue desgranando, la noche comenzo a caer para mi, para el, las noches eran eternas, diez minutos antes del espectaculo dio por terminada la conversación, entrando en un mutismo casi sideral y yo me quede a la espera de mis imagenes.

Relatar el espectaculo no sera facil, hay que estar alli para sentirlo, pero a partir de ayer es demasiado tarde, un extrano cancer a la retina lo alejo definitivamente del blues, sus ojos se cansaron de mirar la noche y partio dejando un vacio inmenso en este universo musical.

Aun lo escucho cantar «HOW LONG CAN A MAN BE STRONG», y me hago la misma pregunta.

Italo Lemus

fotografo de prensa y cronista

2008-02-02T09:29:00.000-08:00

LA AMISTAD NO VINO A LA ULTIMA CITA

La amistad es una aceptación voluntaria de vivir a retazos, un pedazo de tu vida aquí, otro por allá, en fin, cada una de las personas que pasan por nuestra vida, dejan huellas profundas e indelebles, a esas les llamo amigos o amigas.

Cuanto tiempo dura una amistad?, algunas , una eternidad, otras se diluyen, y quedan solo como un simple recuerdo grato de una epoca precisa. es curioso pero no me quiero referir a esas que duran una eternidad, ya que continuan estando presente, sin tambores ni trompetas, simplemente estan alli.

Quiero hablar de las otras, las que se han diluido,esas que no han resistido a mi tiempo de andar lejos, aquellas que nacieron en noches o dias de buen pasar, al lado de una guitarra, durante una fiesta de la primavera, en un malon perdido en la calle V. Mackenna, aquella que se enredo en un tranque rodeados de zarzamoras una tarde de verano, aquella que se nos pegaba a la piel durante el retorno de una expedición al rio o de un viaje a Cabildo o a Papudo , Huaquen.

Cada vez que regreso, llego con el mal del caminante a cuesta, con las maletas casi vacias de amistad, busco entre las esquinas los amigos y encuentro solo conocidos, casi extraños, casi extranjeros como yo, miradas largas, corazones rutinarios, mis suelas gastada de caminar lejano, no los puede seguir, sus horizontes no son los mismo de ayer, los mios tampoco, a veces una mano se alza desde el fondo de un pasaje obscuro para decirme que aun existos en las fotos de antaño. pero nos miramos de lejos, el miedo de haber sido olvidado se hace evidente en los rostros de los que fueron mis amigos. Es curioso, he usado de manera inconciente el vocablo « los que fueron mis amigos », y sin embargo aun los mantengo indelebles en mi memoria, creo que envejezco mas rapido que mis pasos.

A veces las útopias poblan mi mente, tengo la neurona que se pasea al borde de la inconciencia y la razón, y ella me pide que me recuerde de los nombres de cada una de las personas que han pasado por mi vida, al principio me parece una locura y luego entro en su juego y practico el viejo trabajo de detective, tratando de saber que ha sido de la vida de cada uno de ellos.

El azar me ha entregado magnificos regalos, de reencuentros inimaginables, y algunas decepciones, pero esas no cuentan, hay grandes cambios que se han operado en los que fueron mis amigos, saben?, la lejania nos ciega y creemos que al regreso encontraremos las mismas voces , los mismo dilemas, las mismas miradas y silvidos, los mismos cantos , los mismos retazos de amor y no !!!, todo ha cambiado, hay un muro de cicatrices, los pliegues de la piel se hacen evidentes, son los movimientos de las placas tectonicas del corazon.

Creo que estoy aprendiendo la lección, cada vez que me anuncio un regreso al redil, las esperas son menos, ya no busco, dejo a la estrechez de la ciudad darme sorpresas, dejo al viento que viene del mar traerme los sabores de la amistad, y a veces hasta me obstino con el silencio , aun cuando tengo claro que el olvido se ha llevado la mitad de los rostros que han poblado mi vida de pato feo.

Las tempestades de nieve han dejado trazos en mis sienes, esas mismas tempestades se han encargado tambien de borrar ciertas huellas, el camino del exilio ha decidido que mi vida sea casi virtual, la amistad se ha ido desmoronando como lo hace la tierra con cada crecida del rio, dejando solo un limo, de donde naceran nuevas amistades.

Cuanto tiempo dura una amistad ? me gustaria saber la respuesta.

Italo Lemus F.

Fotografo de Prensa y Cronista

2008-01-13T08:45:00.000-08:00

EL HORROR ME ABURRE

27 de diciembre, 7 de la mañana, los alaridos del telefono me despiertan de manera brutal, la gravedad se deja caer a travez de mi ventana, es Andrea, mi musa tempranera, se encuentra al otro lado de la linea, y sin ningun miramiento me inyecta en mi cerebro, aun en el limbo, Benazir Bhutto fue asesinada. ; mi despertar no duro largo tiempo, despues de algunos intercambios , decidi de dormir otro poco, mi reacción fue tardiva, y me pregunte porque ? .

Y descubrí porque , el horror me aburre, porque ya no me impresionan, ni los cuerpo acribillados de balas, ni los restos de alguien que se hace explotar, ni los cuerpos de las victimas regando con su sangre los arboles en flor, comer escuchando las noticias y el testimonios de la barbarie humana, dejo de impresionarme.

El horror cotidiano, es vomitado cada dia y de manera continua por la television, internet, los periodicos, radio, en fin todos los medios de comunicacion se apegan al freak show del planeta.

La poblacion esta ávida de espectaculo, basta con ver lo que ocurre en caso de accidente, aquellos que se arremolinan alrededor de los heridos, no estan alli para dar ayuda, estan siendo simplemente espectadores morbidos , ávidos de sufrimiento, y los medios de comunicación saben eso, y lo tienen tan claro, que hay emisiones seguidas por millones de personas en las cuales el sufrimiento es el denominador comun.

La fotografia, al comienzo del siglo pasado, empezo lentamente a imponerse, mostrando los primeros cadaveres arreglados de batallas de la guerra de secesión (EEUU), luego vino la primera guerra mundial, púdica la fotografia, no mostraba aun los horrores en su plena magnitud, la censura se instala en America del Norte, censura practicada solamente cuando los cadaveres eran americanos, porque la muerte cercana nos da temor, las otras, pasan lejos, los horrores son ajenos, con el paso del tiempo la fotografia se convirtio en un testimonio, sin impacto en la poblacion, dado su caracter documental.

Y la imagen movil hizo su nido en el colectivo, bombardeandonos de manera continua del horror. depositando todo su contenido de sufrimiento humano en nuestro platos, desayuno, almuerzo, nada nos permite escapar de la marea, y nos hemos vuelto neutros, basta con cambiar de canal para alejarnos del sufrimiento de los otros. porque el sufrimiento de los otros no nos conmueve, es de una lejania infinita y sin consecuencia inmediatas.

Podria llenar paginas y paginas comentando todas las obras literarias que hablan del sujeto, pero mis faros han sido, « Sky » de Claude Chauvel , « Delante el dolor de los otros » de Susan Sontag y «Fotografia y Sociedad» de Gisele Freund estas tres obras ocupan un lugar de eleccion en mi biblioteca, tanto por el relato dramatico de una (Sky), como por la claridad de analisis de la otra (Delante……) y la historica descripcion del impacto social de la tercera (Fotografia y …).

Me encuentro pesismista ante este fenomemo, que tengo la seguridad, no se detendra, el ser humano es asi, todos tenemos esa cuota de morbicidad, cada uno vive en ese pequeño universo de estar bien, mientras la brutalidad no nos toque, todo siempre le ocurre a los otros, yo creo que lo que hago es constatar, nada mas…no creen que ya es suficiente ?.

Italo Lemus

Fotografo de Prensa y Cronista

2007-12-22T08:52:00.000-08:00

CAFE ITALIA

El otoño se acabo de manera ruda y violenta en este pais, ya hemos recibido mas nieve de lo que cayo el año pasado, y los anuncios de tempestades no se dejan esperer, y entre todo ese vendaval blanco no faltan los elementos que le dan un color de amanecer mediterraneo a esta ciudad, ese color que encontramos en Sicilia, entre las ruinas de tantos imperios milenarios desmoronados a punta de invasion.

Son las 11 de la mañana, ya el sol desafia las nubes en lo alto, la nieve esta omnipresente, el tiempo del azucar esta aun lejos,, la savia se retira a dormir, aun cuando camino por el lado que el astro tempera, el viento fresco enrojece lo que queda de mis mejillas, me adentro lentamente en La Petit Italie, cuatro cuadras de alma italiana, todo esta presente, Toscana, Milan, Venecia, Turin, Sicilia, los comercios te hacen viajar por el paraiso gastronomico de la bota italiana, Milano nos ofrece 50 diferentes aceites de oliva, quesos parmesanos, romanos , pecorinos, y que decir de los salamis, pancetta, prosciutto, y naturalmente la pasta fresca (yo se, no lo digan).

Al lado se levanta el Cafe Italia (es curioso, era el nombre de mi inventora), un ícono entre la fauna itálica en Montreal, lugar donde se celebra todo, tres televisores y cada uno transmite en lenguas diferentes, italiano, ingles y frances, un cafe donde las religiones son cuatro, POLITICA, FUTBOL , FERRARI y OBSTINARSE POR CUALQUIER MOTIVO, y no necesariamente en ese mismo orden, lugar donde toda referencia de tipo social desaparece, en la misma mesa se pueden encontrar politicos, artistas, duenas de casa, amantes legales e ilegales, no hay preguntas, solo saber que se discute, Jo y su sombrero de cow-boy , de acuerdo a la leyenda el fue durante su juventud el Elvis Italiano, tal como hay Elvis, Chino, Canadiense, Coreano y creo que habia uno Chileno.

Por alguna razon que ignoro, es probable que el lugar me recuerde las fiestas familiares de antaño, esas que se hacian en casa del tio Alfredo, es probable que la zalagarda de este lugar me transporte a esas reuniones, casi puedo reconocer en cada rostro de los parroquianos a mis primos, y no es broma. En este lugar han nacido muchos de mis textos, en este lugar han tomado forma mis proyectos fotograficos, en este lugar he hablado de mis amigos lejanos, en este lugar me he sanado de la tristeza que he sentido cuando algun amigo a desaparecido demasiado temprano, y he soñado ….durante mucho tiempo.

Pido un cafe latte, todo servidos con desenvoltura, mejor dicho con familiaridad, el menu se encuentra escrito en una pizarra, el mozo se acerca cuando se da cuenta que has elegido, y tambien cuando ha terminado la discusion sobre el Inter de Milan, o si Kaka es mejor jugador que Rossi, o que Ferrari sera de nuevo campeon, o simplemente cuando ha dejado de coquetear con la magnifica mulata que esta en la barra, el aroma de buen cafe se desliza por entre las mesas, las risas son una coral en esta iglesia de tradiciones, los hombres se olvidan que el afuera existe, el tiempo se detiene por algunas horas, el aroma es embriagador, despierta los sentidos

Desde el Cafe Italia es facil ser un voyeur, sus grandes ventanales nos opermiten escrutar lo que ocurre con la fauna que frecuenta esta esquina de Montreal, podemos viajar, solamente escuchando las conversaciones de los comensales, podemos soñar, las historias de amores ilegales se discuten entre dos cafes, los caminantes se detienen como si fuera una estacion de servicios, echan cafe y continuan su peregrinaje hacia el Mercado Jean Talon (otra de mis guaridas), un segundo latte me permite terminar mi cronica, y tambien me permite regalarme de esta masa humana eclectica, para algunos es indispensable ir a la iglesia el dia domingo, para mi es exactamente lo mismo, salvo que no hay martires en este templo, todos han ganado un lugar en el universo….y creo que yo tambien.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2007-09-01T08:31:00.000-07:00

foto: Ge

ENFERMO....

Hasta hace algunos dias, yo estaba convencido que me habia sanado, que esa enfermedad que me corroia por dentro, habia desaparecido, que el mal que habia arrastrado por mil dias y un millon de noches habia abandonado mi cuerpo y lo que quedaba de mi alma, yo estaba convencido, hasta el infinito, que el hecho de arborar un pasaporte de mi pais de acogida, mi enfermedad se habia desvanecidos por los techos de Montreal , en el fondo, creo que me invente un romance con el exilio, a fin de no morir entre los escombros de mi memoria.

Y de repente, un gesto, una imagen y mi enfermedad toma posesion completa de mi cuerpo y de mi espiritu, me hace un inmenso socavon en mi pecho y husmea entre los pliegues de lo que me queda de cerebro,abre cajones, saca cartas olvidadas voluntariamente, recorre calles, rios, paisajes lejanos, miradas, sonrisas, noches de rondas, amigos que lo seran para siempre, en fin, su dominacion es un ultraje al buen sentido.

Mi discurso siempre ha sido el mismo, cada vez que llegues a algun lugar, vacia tus maletas, no vivas entre dos mundos, conquista tu nueva tierra, o trata de hacerlo, es lo que me propuse y lo logre en cierta medidad, pero eso en ningun caso ha logrado sacarme esta enfermedad completamente.

Cuando recibi las fotos del Pulmahue nevado, enviadas por ese corazon grande llamado Ge, cai de rodillas, me postre mirando al sur , en un acto de contriccion y una vez mas me abandone, en ese momento, supe que la enfermedad nunca se habia ido y que tendria que vivir con ella por el resto de mis dias.

Uds. saben exactamente de lo que hablo, no?, hey!!!, mi enfermedad es una sola : LA NOSTALGIA, es necesario que la defina ?, no lo creo.

Canada me ha tratado bien, me permitio ser yo, o de hacer un personaje segun mi amanecer. El mundo entero vive en Montreal, esta ciudad a travez de los anos se ha llenado de extranjeros, yo soy uno de ellos, todos los idiomas de la tierra estan presentes, todas las religiones, yo no soy ni observado ni juzgado, me dejan vivir en paz, en fin, hay aca una sola cosa que no es tolerable, la intolerancia.

La nostalgia es hacer un inventario de lo que nos hace falta, y al mismo tiempo es vivir sin esas cosas para no olvidar de donde venimos.

Cada vez que tomo el avion, me olvido que solo es un retorno temporal, cada vez que piso suelo chileno me cargo la memoria de una dosis inmensa de nostalgia.

A veces me pregunto, es que la nostalgia deberiamos ponerla en la lista de enfermedades de declaracion obligatoria?. Hummm habria que pensarlo seriamente.

Y todo esto por culpa de Ge, gracias por la inspiracion.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2007-07-08T08:05:00.000-07:00

ON THE ROAD AGAIN

El Festival de Jazz de Montreal esta en train de enviar las ultimas notas de este ano al aire, saben? es uno de los eventos que me permite pasar a travez del invierno, ese invierno que se estira por cinco largos meses, y que nos trae toneladas de nieve y millones de grados bajo zero. No es del invierno que queria hablar, y tampoco queria hablar, quiero dejar hablar las imagenes que pude captar a travez de este evento, yo creo que ellas son mas decidoras que toda la emocion que yo pueda describir en este papel, asi que aqui va una primera parte :

2007-07-01T10:33:00.000-07:00

JAZZ-TIEMPO

Si, ya es tiempo de jazz en Montreal, el verano llego, las terrazas desbordan de gente que tiene como religion : LA FIESTA, las cervezas revolotean entre las mesas, las conversaciones dejan en el olvido el cotidiano (politica, precio de la gasolina, pandillas de la calle, etc...).

Jueves, 28 de junio, 23:00 horas, me encuentro en la parte alta de Place des Arts, en el corazon del Festival Internacional de Jazz de Montreal, hay algunos que me detestan por ello, lo siento. Me preparo a asistir al espectaculo que dara Jose Martinez, un hombre de flamenco, secundado por Marcelo, un loquito argentino, que me ha regalado de tiempo en tiempo con sus canciones y que con ellas viene ese paquete de amistad generosa del sur.

Los primeros acordes atacan el cielo de Montreal, la noche se despierta, el musculo cardiaco se sobresalta, y la fiesta comienza, palmas, danza, el Sol de medianoche de su musica, nos hace olvidar el dolor de la conquista.

Poco a poco nos adentramos por los caminos de España, esos de las bulerias, los mesones de Martos, la Guernica de Picasso, Don quijote y su eterno Sancho, Serrat y Serrano y por un instante, retorno a Patricia Canales que nos danzaba su endiablado flamenco en cada fiesta, y me doy cuenta que mi memoria nunca ha estado encadenada.

Los acordes se escapan por los poros de la noble madera, viajan entre Marcelo y José, revolotean entre la percusion de Ziya y respiran en el contrabajo de Sebastien. Una simbiosis casi obscena se instala entre esta Torre de Babel de cuerdas y tendones, una cascada cae sobre los espectadores y la noche fria termina por inflamarse.

Un nuevo festival comienza con el calor venido de otras partes, una de ella se llama Sur, el cual tambien existe.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2007-05-06T08:47:00.000-07:00

A SHORT LIFE OF...

Juan Gutierrez, quien era Juan Gutierrez?, la historia dira que fue el primer soldado Estadounidense a morir en combate en Irak, falso, de falsedad absoluta, ya que Gutierrez no era ciudadano de Estados Unidos de America, Gutierrez era ciudadano de Guatemala, y habia ingresado ilegalmente a los Estados Unidos.

Y como el,existen varios miles de soldados de origen Latino-Americano que se encuentran en zona de combate en Irak, como llegaron a entrolarse en el ejercito americano ?, muy facil, el Gobierno de G.W. Bush, ofrecio otorgar la ciudadania americana a cada ilegal que se enrolara en sus fuerzas armadas, una estratagema genial, digna de Hitler, para contar con carne de cañon en su locura de tomar el control del petroleo en Irak, solo un pequeño detalle, la ciudadania seria otorgada al retorno de su estadia en Irak, salvo si el viaje de retorno lo hace en posicion horizontal , lo que ha courrido en la mayoria de los casos.Dado que l soldado estaba muerto y para darse una buena conciencia, la ciudadania seria otorgada a un miembro de su familia.

El titulo de esta cronica viene de la pelicula documental, « A short life of Juan Gutierrez », de la cineasta Heidi Specogna ,y presentada durante el Segundo Festival de Films Sobre Los Derechos Humanos de Montreal.

Durante casi 90 minutos el cineasta nos hace viajar por los laberintos de la migracion ilegal hacia Estados Unidos, con todo ese lote de penas y miserias que acompañan a aquellos que emprenden el viaje del sueño americano, dejando atras, familia, amigos, pais, con la esperanza de encontrar una nueva vida.

La vida de Juan Gutierrez fue contada en el cine por aquellos que lo conocieron, trabajadores de la calle, centro de toxicomania, familias de acogidas, hasta llegar a tener una vida justa.

En el documental podemos ver el largo y peligroso itinerario que los soñadores guardan en sus bolsillos, no importa donde comience, el muro los detiene por algunos momentos, a veces el desierto los guarda por largo tiempo, a veces por una eternidad, todas las estratagemas y los medios de movilizacion son posibles, el predilecto para acercarse es el tren…el tren se convierte tanto en un complice como en verdugo de los viajeros, los inmigrantes hacen un alto en algun lugar, solo para entrenarse una semana , de como saltar al tren en marcha para no caer.

Para los que no tienen exito los recuerdos son eternos, un brazo, dos o una pierna o las dos, parten con los sueños. Sabian Ud. Que existe una Asosiacion de los Accidentados del Tren ?, ese organismo se ocupa de aquellos que se han accidentado durante el trayecto hacia el pais del norte.

Juan Gutierrez paso por todo eso, quizo hacer algo diferente y escucho el llamado del Principe de las Tinieblas (Chavez lo nombro asi), tendras tu ciudadania americana si combates por la libertad (de quien ?) y la paz (y el petroleo ?), salvo que la tendras cuando regreses. Y si no regreso ?- ah ! too bad baby !!!., y es lo que ocurrio con el, murio por un pais que no era el suyo, lucho por defender las mentiras de los gobernantes y murio por eso , por otra mentira mas.Una frase que ayuda a comprender lo imcomprensible, es la dicha por un soldado de origen colombiano, Diego Rincon : "We came here for the American dream, and we found it."

Hay actualmente en Irak, alrededor de 31.000 soldados de diversos origenes, alrededor de 30 % de ellos son de origen latino americano, el resto provienen de paises tan diversos como China, Vietnam, Canada, Korea, India y todos esperan obtenir la GREEN CARD SOLDIER , y todos sin excepcion esperan regresar vivos fisicamente, mentalmente ? no lo sabemos, ya que no hay peor tortura que un enemigo desconocido, ese enemigo que golpea cuando menos lo esperamos, no hay enemigo mas traidor que la soledad , los hombres estan corroidos por la lejania, en una guerra que no les pertenece, lo unico que les pertenece son los sueños acumulados para el retorno, si un retorno hay.

Yo creo que la pelicula transporta todo el peso de los llamados ilegales, yo creo que es una obra que debe ser vista, es un documento que nos pone frente a la realidad desconocida y lugubre de un pueblo que huye y que desangra America Latina. Como parar la masacre ? una pregunta que a la que Susan Sontag no alcanzo a escuchar la respuesta.y antes que ella, todos los Gutierrez de este planeta.

Italo lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

http://www.thetruthseeker.co.uk/article.asp?ID=1046
http://www.immigrationforum.org/DesktopDefault.aspx?tabid=233
http://www.notinourname.net/resources_links/green-card-troops-1sep03.htm
http://www.apiavirtual.com/modules.php?name=News&file=article&sid=11538

2007-04-03T18:35:00.000-07:00

APAGA Y....

Vamonos, otra de las pelicula presentada en el Segundo Festival Sobre Los Derechos humanos, del cineasta español, Manel Mayol. Como ya es un habito en el cine de denunciación, lamentablemente, y sin que ello sea en vano, todo se queda en ese plano, la denuncia, ya que normalmente son hechos despues, o bien cuando las desiciones de los gobiernos o empresas ya estan tomadas , y en muchos casos, como este, la daños estan hechos.

Esta pelicula denuncia la manera malhonestas y arrogante que ENDESA, empresa actualmente de propiedad española, tuvo ante los habitantes de los pueblos Pehuenches y Mapuches, todos los valores historicos y ancestrales de estas razas fueron aniquilados, y todo ello para construir la represa de Ralco, que utilizo el rio Bio-Bio para llenar el ambalse que la alimentaria.

El rio Bio-Bio, fue la frontera natural que jamas los españoles pudieron traspasar durante la conquista de Chile, aun cuando utilizaron todos los medios belicos disponibles a la epoca para llegar a sus fines, la masacre de miles de ellos no estuvo ausente , tanto asi que los españoles se vieron obligados, por la primera vez, a firmar un tratado con un pueblo endemico.

Con la construcción de esta represa,cerca de dos mil hectáreas de tierras indígenas, habitadas por 381 familias pehuenches (sobre 3.500 personas), quedaron bajo las aguas. Además de las casas, corrales y sembrados, en esos lugares se ubicaban los cementerios de las comunidades y dos zonas de ceremonial religioso. “la inundación de los terrenos de invernadas, significo el termino de la vida de los pehuenche”, el proyecto afecto el dominio ancestral de la población pehuenche sobre esas tierras.
La pelicula, muestra claramente como el gobierno estaba de la mano con la Empresa, las fuerzas policiales actuaron de manera brutal contra la poblacion que solo defendia sus dominios. Los dirigentes autoctonos que han sido arrestados, estan siendo procesados segun la Ley Antiterrorista, no les recuerda algo?, a mi si. Durante el desarrollo de la pelicula , el director busca afanosamente a realizar una entrevista con los dirigentes de ENDESA, nunca la entrevista fue acordada, escudandose en una relacionista de prensa para no aceptar la dicha entrevista.
Lo que me parece paradojal, es que los espanoles, 500 años mas tardes y por razones economicas estan por fin dominando a los pueblos que nunca fueron capas de doblegar y todo ello con el consentimiento de un pais, una historia salida del universo Kafkiano.
A Chile le costó, sangre, sudor y lágrima nacionalizar otra de sus riquezas naturales, el cobre, y nada se hizo con la riqueza hidroelectrica, otras naciones (Canada), no permiten a empresas extranjera ser propietarias de la riqueza hidroelectrica, les dejo el poder de reflecionar sobre el porque.
La pelicula cuenta con un numero impresionante de premios, 38 , para ser mas exactos, pero lamentablemente para todo un pueblo, llego casi demasiado tarde.
Cada huinca deberia velar para que las riquezas, naturales y culturales sigan siendo de Chile.
Mas informaciones?: http://www.apagayvamonos.net/

Italo Lemus
Fotografo de prensa y cronista

2007-03-31T07:18:00.000-07:00

N.N

Para que nunca mas... es la respuesta a mi pregunta al cineasta argentino Nicolas Gil, de porque un joven de 23 anos, se habia interesado en dolorosos eventos acaecidos cuando aun el no nacia, me dice ,no queremos que la historia se repita, mientras recordemos el pasado, garantizaremos a las nuevas generaciones que lo mismo no ocurrira en el futuro.

Los demonios de las dictaduras sanguinarias se hacen sentir a travez del personaje, tanto asi que sabemos que la realidad fue mas violenta que la ficción, porque Nicolas nos introduce de la mano, en ese mundo de desaparición y dolor, cada gesto de su personaje es un gesto realizados una y mil veces por los que buscan esa identidad perdida, perdida entre las botas de los torturadores.

Nicolas nos trae al presente, nos pasea por la Plaza de Mayo, sin las madres o abuelas , pero que solo con la mirada, el personaje nos indica su presencia fantasmagorica, una pelicula en cada elemento técnico u histriónico ha sido estudiado , descorticado, afin de dar a la obra la grandeza de los gesto que emprenden los casi olvidados y digo casi, ya que Nicolas se esmera para que ello no ocurra.

Abordar la parte tecnica seria para mi una insolencia, solo me detendre en la fotografia, solo un instante, la luz utilizada, viaja y se deposita en cada elemento, humano o inanimado, es una luz candida y al exterior, triste, debe ser por la ausencia de identidad. El sabor de una poesia maltratada se abandona entre nuestros sentidos, Benedetti me tironea la manga de mi conciencia, Nicolas me detiene al borde del abismo de la contrainterrogacion, mi identidad ?.

La musica, muy bien elegida, Razon de Vivir de Victor Heredia, testimonia de la fineza de Nicolas, Leon Gieco , se pega a la piel, como en los viejo tiempo de resistencia callejera.

Para hacer una historia corta, IDENTIDAD PERDIDA, de Nicolas Gil, una obra de arte que no debe faltar en su cinemateca, una vez vista…se acordaran de mi.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2007-03-24T18:54:00.000-07:00

DERECHO DE VIVIR EN PAZ

Viernes 23, 19 :00 hora, me presento a la la Sala de Prensa a buscar mi acreditación, comienzo del Segundo Festival Internacional de Films sobre los Derechos del Hombre, esta noche se presenta el documental : A la memoria de Victor, de la cineasta Chilena, Claudia Valdivia, cineasta nacida en Vina del Mar, emigra con sus padres a Canada en 1974, egresada de Cine y Fotografia de la Universidad Concordia de Montreal.

El cine donde se desarrolla el evento esta situado en un barrio aledaño al centro de la ciudad, un barrio donde se mezclan todas las razas del planeta y segun mis observaciones, de otras partes tambien, una Torre de Babel moderna, restaurantes donde afrecen comidas Guatemaltecas y Chinas o bien Indues y Haitianas, y todo ellos rodeados por los campus de la Universidad de Mc Gill, prestigiosa en America del Norte.

Los ojos del sur se arremolinan delante la puerta de la sala 2, una cacofonia linguistica se desliza por los muros de este legendario cine, los reencuentros se estrellan en abrazos y saludos, los como estay h....., resuena sobre la masa compacta de chilenos lejanos a la tierra.

Estos eventos tienen, para los chilenos enfermos de lejania y nostalgia, el mismo efecto que el nectar de las flores para las abejas, llegan en patotas,(grupos), parientes, amigos de los amigos, jovenes y viejos, unos para el retorno a sus raices, los otros para aprender la historia que amalgama a sus padres o abuelos.

Antes de tomar lugar en mi butaca, tomo contacto con Claudia Valdivia, una corta charla y nos damos cita para un cafe o un vino , despues de la proyección, las conversaciones desbordan por entre las butacas, el silencio se quedo en el vestibulo, ingresa con la Directora de Programacion del Festival, quien dara la bienvenida, presentara a Claudia Valdivia y su pelicula y dira que despues de la proyeccióón habra una ronda de preguntas, que Claudia se esmerara en contestar.

La luces se apagan y un pesado silencio se instala, poco a poco la imagen de Victor Jara llena la pantalla, su voz hace estremer los muros y muchos corazones, la pelicula es la primera que le da voz a la segunda generacion,hexiliados,hasta el momento, cada vez que una pelicula chilena ocupaba una pantalla, era para contar la historia de la primera generacion en exilio, yo creo que Claudia tomo el toro por los cuernos y decidio darle una voz a su generacion.

Cine hecho con heroismo, cine sin otra pretension que dar a conocer el casi culto que se tiene a Victor Jara, Claudia supo darle la palabra y la imagen a gente venida de otras latitudes, como a ese artista viviendo en Toronto de padres americanos y con un apellido aleman y que ademas se exprime en espanol, Claudia capto ese momento magico de la lectura de textos de Victor Jara en farsi, lengua oficial del pueblo irani.

Cuado digo cine heroico, hago referencia a todas las dificultades que puede encontrar un cineasta independiente, si las nombrara, me faltaria espacio, pero para un artista que ve su obra por la primera vez en la gran pantalla, todos los sacrificios quedan atras.

Para terminar, una pelicula que todas las segundas generaciones deberian ver, con ello llegarian a las raices del pensamiento de sus padres, y la historia ganaria en continuidad.

De mi cita con Claudia, me quedan algunos moretones, rondamos por las cuatro esquinas de la mesa, tiene un corazon cinco estrella (Sabina tenia razon) y grande como una Catedral, me concentro en sus ojos vivaces, y salto a la conclusion, la pelicula es un fiel reflejo de su personalidad...larga vida a su cine.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2007-03-14T20:23:00.000-07:00

Don Lalo

La nostalgia a veces me ataca, le resisto, pero no por largo tiempo, a veces me gana, casi siempre me gana, y me hace viajar por caminos tortuosos y empolvados, esta vez me detuvo en un espacio de tiempo que muchos hombres de mi edad olvidan, se detuvo entre los campanazos y el griterio yendo a la leche matinal de un invierno cualquiera, en ese Sur que me hace falta, se detuvo entre las paginas de ese libro gris de clases, que esconden tantas historias de chiquillos de mejillas enrojecidas por la escarcha matinal, se detuvo entre los canticos de aliento del equipo local, se recuerdan?, Coca, Cola cola de mono , monopatin, tintineo, neo palma, palmatoria....y tralala, y me deslizo por debajo de la puerta del olvido, lo que sigue :

Cada mañana lo veia arrastrar sus conocimiento, cada mañana nos venia a despertar la mente, cada dia era una nueva aventura, la clase dejaba de chillar solo ante su imponente presencia, veston gris, chaleco marengo y una camisa que no hacia juego con nada, sus zapatos eran capaces de enceguecer al sol, impecables, repartia saludos a diestra , (Juan Robles) y siniestra (su preferida), Rauco abria el pasaje de los laberintos academicos, las baldozas callaban bajo su cancino caminar, la campana anunciaba que la vida real comenzaba.

Durantes años me guio por el saber, su cabellera peinada hacia atras, sus dedos eran la propaganda de los campos de tabaco, sus ojos de un claro profundo e interrogadores traspasaban las mentirillas por no haber estudiado, siempre nos decia : Cuando Uds. van , yo ya vengo de vuelta, y madre mia que tenia razon!.

Fue testigos de nuestros exitos y tambien de nuestros fracasos, fue testigos de nuestro primeros amores, fue testigos de las batallas campales por algun amor, la No 1 (Republica de Venezuela) era su reducto inepugnable, de alli salian todos los sueños, los futuros ciudadanos que fuimos, malos o buenos, somos el fruto de sus largas lecciones, despues, por razones que la naturaleza solo sabe y decide, los jacaranda de Goenechea le rendian homenaje, con el viajamos y conocimos una parte de Chile, con el tambien conoci el universo que esta mas alla.

El formo los equipos que reinarian en el Liceo de Hombres (solo de nombre), el lanzo a la vida y formo los hombres y mujeres que hoy somos, Hernan,mi eterno compadre, Juan Yanez, Ruben Silva , Ramon Chacana, Mario Engber, Virginia Espinoza, Mauricia Maturana, Gabriela (please, not comment), Astrid Arenas, Werner Montiel, Angela Klenner, Ester Martinez, Cristian Espinoza y tantos otros que mi memoria no logro acaparar, solo pregunten por el Cuarto C (el glorioso, le decian) y obtendran respuesta.

Su vocacion no tenia limites, no tenia horarios, su vida la endilgo por el lado de la mano del corazon, sus detractores no comprendieron sus convicciones, fue vilipendiado, fue dejado de lado, fue exiliado dentro de su propio reino, y saben? le hicieron un favor, le dieron la chance de recomenzar a formar nuevos futuros, La Quebrada del Pobre supo de su generosidad, su Renoleta se convirtio en el bus escolar y el camino enlodado no lo detuvo, nunca nada lo detuvo.

Hace algunos años regrese a Chile, y por ese endemoniado azar, nos fuimos reuniendo en la puerta del Studio Callejas un grupo de amigos , eso que fuimos subditos de su reinado, eramos cinco o seis, estabamos en franca charla, cuando de repente salido de la nada se nos aparece y su pregunta fue la misma que nos hacia siempre : Que fechoria estan tramando ?, banda de malhechores.

Una avalancha de recuerdos se estrello contra mi pecho, quise decir algo y no pude,enmudeci, a mi viaje de retorno a Chile, le habia encontrado el otro sentido que le faltaba, sus ojos recorrieron cada uno de esos rostros que vio crecer, algunos ya con tiza en el pelo (Eh! Mario), otros con menos pelos (Manolo?) y yo con algunas heridas y razguños en el corazon, estoy seguro que las vio, su mano se poso en el hombro de cada uno, era como siempre lo hacia, la bendicion Papal, eso queria decir, sigan enmierdando al mundo, banda de delincuentes, yo a Uds. los conozco, y luego se alejo despacito, con una sonrisa dibujada en los labios, en el fondo de su alma, sabia que habia hecho su trabajo, el resto, nos pertenecia.

Ese era y sera por siempre Eduardo Grenett Moreno, un profesor, un padre, un amigo y un hombre de conviccion.

Esta letania emotiva sin mordazas, nacida en este frio Norte, no tiene otro proposito que agradecer a travez de Don Lalo, a cada Profesor y Profesora que formaron parte de mi vida y de la vida de tantos otros como yo y que fueron nuestros iconos para el futuro incierto que se nos venia encima, ya crecimos, pero...no olvidamos.

N.B : Fotografias prestada por la Sra. Gabriela Quiroz

Italo Lemus Fara
Fotografo de Prensa Y Cronista

2007-02-18T18:45:00.000-08:00

Fotografia: Italo Lemus Veas

A LA RONDA, RONDA...

...que nacio mi niña, asi lo entonaba la cantora, con el corazòn bien puesto y una alegria que enviaba las penas al otro lado de la tapia, a partir de alli cada día era un nuevo desafío, un nuevo vuelo, lleno de incognitas, y sin muchas respuestas.

La llegada de un hijo, es un evento único y original, con todas las incertidumbre que vienen con ellos, es un contrato firmado por la vida, porque aun cuando ya han pasado la edad de todos los calvarios, siguen siendo nuestros bebes, nuestra conciencia se niega sistematicamente a verlos crecer, se obstina en amarrarlos y no dejarlos partir, nos peleamos con el tiempo que juega en contra nuestra y a favor de ellos, lloramos en silencio ante sus penas y lo hacemos tambien con sus alegrias, celebramos sus exitos como si fueran nuestros, y tambien nos hundimos con sus fracasos.

Las noches son cortas, y no por los mismos motivos que antes, las angustias son anchas a cada despertar, las ojeras tambien, y asi el tiempo pasa, entre amaneceres de nuevas primaveras y los atardeceres nebulosos de invierno, los caminos se abren de la mano de los viejos mas viejos, los descubrimientos se hacen con los rudos frios matinales de tantos otoños faltos de clorofíla.

En fin, habria tanto que contar, necesitaria tantas paginas como hojas de sauce lloron, para decir cada pequeño momento vivido al lado de mis semillas.

Sabes niña, aun andamos buscando falsos culpables por tu llegada, he escuchado algunas escusas buenas : No se que paso!, o bien, el fue el culpable!, sabia que yo habia perdido mi inmunidad diplomática , pero como no entiende razones!!!, en fin, naciste en esa polemica de amor, que afortunadamente, aun existe, porque eres fruto de eso, todos añoraban tu llegada, hasta los muros de la nueva casa te extrañaban, las calle de Bellavista esperan tus andanzas, tus correrias detras de la poesia, la cual estoy seguro que alguien te enseñara a amarla, alguien te contara historias de un viajero que tiro sus huesos en el vecindario del artico, te contaran de Neruda, Jara, Parra, Silvio y a lo mejor haras tu propia revoluciòn...no me la perderé, sere un espectador subjugado por tu belleza libertaria.

Quiero darte la bienvenida a este maltrecho planeta, y darte al mismo tiempo la responsabilidad de poner un poco de orden en este bordel, bordel del cual somos un poco responsables tu viejo y yo y otro gran paquete de romanticos delincuentes.

Ya tendre la oportunidad de contarte otras historias.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2007-01-28T20:27:00.000-08:00

ERRANTE

Dia?, 31 de diciembre 2006, hora ?, 23 :45, lugar ?, Montreal, me ancuentro montado en las ancas del año 2006, el trafico esta en su apogeo, voy a un encuentro entre amigos para recibir el nuevo año, ya es un buen comienzo.

La noche esta fria y humeda , el mercurio marca -15 grados celsius, la humedad se infiltra entre mi ropa, traspaza mi carapazon y me hace caminar mas rapido, como para alejarme de lo que ya quedo atras.

2006, un año cargado de eventos y la emociones que venian con ellos, reencuentros anhelado, corazones compartidos, manos ilegales de locas geografias susurros sumergidos en valles siderales, bañadas en lo alto, promesas insanas, proposiciones deshonestas aceptadas, en fin, un mundo de correrias de mi habitual delincuencia, solo atrapadas por mis sistoles y diastoles.

En febrero deje la mano de un niño, para acompañar a un hombre a la vuelta de la esquina de su vida, mientras el amor desbordaba por todos los canales de Goenechea, una noche de charla y poesia. El tiempo me jugo una mala pasada, una promesa deje de lado y el viento me arranco otro jiron de mi piel, el camino se hace cuesta arriba.

Los frutos de mis frutos , revolotearon a mis pies, indagaron, tocaron, preguntaron, rieron, lloraron, se liberaron, su inocencia me conquisto, su inteligencia me fascino, los segui paso a paso, en cada una de sus escapadas y me rendi ante la magia de mis nietos, asi como me he rendido tantas veces ante los ojos inquisidores de su madre, me rindo por amor!, asi...simplemente.

Ese febrero tambien me sirvio para atravesar ese muro de greda cocida de mi infancia, y dar un abrazo largo y duradero, que se extendio por miles de avenidas, se entrelazo con las algas alla en Pichidangui, reboto en Papudo y termino en Santiago, y algunas palabras mas tarde, nuevamente el silencio tomo posesion del lugar...que paso?, no lo se.

De ese periodo ya conte una parte y no volvere a hacerlo, el resto?, lo de siempre un verano nordico, jazz, musica, trabajo, teatro cine, fotografia, y bla...bla...bla...

Hasta hoy, 23 :55, la gente se apega a aquellos que quieren abrazar primero, yo, encerrado en el cubiculo de mi auto ausculto cada gesto, la gente esta feliz, y me pregunto de que?, del año que se va? o porque uno nuevo llega, el que se fue tuvo su lote de felicidad? su lote de tristeza?, demasiados muertos?, amores terminado?, cada uno de ellos lo sabe. Es media noche, los fuegos artificiales asi me lo anuncia, y Serrano me dice que" nada es igual y que tengo la pena del viajero que regresa".

Dos copas mas tardes y me encuentro postrado ante una mano generosa, un beso sella las presentaciones y el tiempo se arremolina ante un huracan venido del sur, una mirada de medianoche me envuelve, mi espalda recibe una descarga electrica, los sentidos se niegan a obedecer, el que vive entre sol y tinieblas se encabrita, el aire se enrarece, es como si el mismisimo Aconcagua se ha instalado entre mi respiro nordico y mi cartesiano caminar.

Basto un poco de pimienta de cayena y la noche se hizo ancha y profunda y aca estoy rondando por cada esquina de este nuevo año con un espanto en el corazon y una cabellera oscura y profunda como la noche entre mis dedos, con una lluvia como complice de este andar que se anuncia lejano...quizas no tan lejano.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-12-25T00:03:00.000-08:00

Montreal, 23 de diciembre, 2006

Viejito Pascuero :

Ya hace algunos siglos que deje de escribirte, la ultima vez que lo hice, me trajistes un auto a friccion de marca Opel, color rojo, Station Wagon, es probable que no te recuerdes, pero no importa, yo si me recuerdo, pero esta carta no es para eso.

No, no, no, no te quiero pedir nada para mi, no hay nada material que pueda interesarme o que ocupe mi espiritu, tu sabes perfectamente como detesto las recompensas no merecidas, quizas lo unico que me falta en estos momentos, se encuentra al lado opuesto de tu lugar de residencia, se encuentra en ese sur tan lejano
de voces y sonrisas, me faltan las semillas depositadas entre surcos de enamorado tempranero y que hoy son hombre, mujer, hijos, nietos.

En el fondo lo que quiero decirte, por si no lo sabes, es que nuestra humanidad se encuentra en un estado lamentable, te das cuenta del mierdal en que nos encontramos??!X%#@& !!!!!!!, te has dado cuenta que hoy matamos a los hijos de aquellos que estan protegidos por bodyguards?, has visto como el hambre mata y remata a un 25 % del planeta y naturalmente los que pagan el precio mas alto son aquellos que difieren de tu color, porque nacistes del buen color, eso no lo puedes negar.

Yo creo que es tiempo de que pares de perder tiempo y energia haciendo paradas en la Quinta Avenida o de estacionarte en los Centros Comerciales, yo creo que es tiempo de que te ocupes de aquellos que estan realmente necesitados, yo creo que tus milagros (le robastes el trabajo al otro ?), debes dirigirlos hacia otras latitudes, hacias otros continentes, quieres ejemplos?, me da la impresion de que no estas bien informado, a lo mejor es tiempo de que hagas un cambio de gabinete, estas sufriendo la misma enfermedad de los estandartes de la democracia, te has puesto viejo , ciego y sordo.

Y si insistes en que te haga una lista de regalos, ok, de acuerdo :

Una sonrisa de Togo
Una mirada generosa de Palestina
Una danza de Alep
Una caricia de Algeria
Un canto de la America mia
Un tango y una mirada verde mar, de Buenos Aires
Una perla de Viet-Nam
Una ecografia de ella
Un vaso de agua de Islandia
Un dulce de La Ligua
Una mano generosa para Darfour
Un curanto de Chiloé
Un espacio entre las nubes negras
Una cancion de Serrat
Una de Serrano
Una de Sabina
Una nueva capa de Ozono
Una playa solitaria en el Norte del Sur
Un trozo de Atacama
Unas empanada de arroz con leche
y.......

Que?, encuentras la lista muy larga? Imposible?

Es cierto,yo tambien creo que la lista es larga, en cuanto a lo imposible, solo cuesta un poquito mas de esfuerzo, es todo, y dime, que es todo esto al lado de la eternidad?.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista
Italo.lemus@sympatico.ca

2006-12-05T21:25:00.000-08:00

LA BENDITA MUERTE

Alguien dijo que la muerte era lo mejor de la vida, por eso la dejabamos para el final.

Mi lectura cotidiana de El Mercurio en linea me ha confrontado a la muerte minuto a minuto, muerte del que va a morir y la muerte tempranera de aquellos que pensaban diferente, no todos ellos tuvieron derecho a la misma cobertura mediatica, no todos tuvieron un Cardenal que se ocupara de rezar por sus almas perdidas en valles inalcanzables y desconocidos, no a todos ellos le han dado la posibilidad de llegar al Trono de Dios.

10:38.- Al retirarse del Hospital Militar, el cardenal Errázuriz llamó al país a rezar por Pinochet. "Siempre que sabemos de una persona que está con gran dolor, con problemas y también con la posibilidad de fallecer hay que ser solidarios con esa persona. Creo que es muy distinto cuando alguien está ante la posibilidad de llegar al trono de Dios, de rendir cuentas también de su vida y esperar mucho de su misericordia, tenemos que ser solidarios y rezar los unos por los otros".

Quien fue solidario con los que la posibilidad de ser asesinados se convirtio en realidad ?, cuantas fueron las misas dichas por esos cuerpos destrozados por las balas y las bayonetas de los dirigidos por el que hoy el Cardenal reza?, es que penso en ellos durante la celebracion del Te Deum?, permitanme dudarlo.

Solidaridad, rendir cuentas, misericordia, AMEN. Saben?, ese discurso lo he escuchado en multiples ocasiones en los ultimos años, discurso utilizado por aquellos que aplastan los pueblos, que arrancan de raiz los suenos, los

Araucanos saben de que hablo y los Afganos y los Iraquies y los Palestinos y tantos otros olvidados.

No es mi intencion caer en la demagogia , la lejania me impone la ponderacion, solo que la historia me dicta lo contrario, una vez mas el clero chileno le da la mano al diablo (existe?), una vez mas se avasalla ante el dictador moribundo, la responsabilidad de los representantes de Dios (existe?) se escabulle en largas letania humanitarias de una falsedad absoluta, fue probado en 1945, ayudando en esa epoca a huir de su responsabilidad a los eminentes Nazis, la historia se ha repetido a profusion y seguira repitiendose.

Asumo mis textos, de la misma manera que he asumido mis errores, que no son pocos, y con ello asumi las consecuencias, aquellos por los que el maximo representante de la Iglesia en Chile pide misericordia, han asumido sus responsabilidades ? , yo creo que no.

Hoy la muerte ha golpeado a la puerta del ex-dictador, segun el Cardenal, debera rendir cuentas, a quien?, al pueblo de Chile?, a los familiares de los miles de torturados, asesinados y desaparecidos?, no lo hizo, y no lo hara, susheredederos tampoco, todo lo contrario, se escabullo en un largo exilio clarical, con misericordia y todo los que viene con ella.

Un trovador chileno escribio : Es bueno tener la culpa de todo lo que hemos hecho, para asi nunca tener que decir : YO NO FUI.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista
Italo.lemus@sympatico.ca

2006-11-21T19:38:00.000-08:00

ELQUI

El crepusculo de febrero se pega a la ventana del auto, algunos abrazos y besos de despedida a los que amo y aca estoy de nuevo en la ruta – siempre estoy en la ruta- y siempre estoy en las despedidas, como alguien me dijo alguna vez, estoy siempre partiendo, mis pasos me llevan al norte, siempre al norte, una busqueda de sabanas aun tibias , tengo al Pacifico a mi izquierda , la cordillera de la costa se vacia lentamente hacia los rompeolas.

La ruta me hace pasar por los recovecos de mi memoria , navego por esa aguas turbulentas de los tiempos idos, voy al encuentro de una marea de ilusiones que el tiempo anclo alguna vez, despues de algun tiempo de rodar, ya ni me recuerdo cuanto...Los Vilos se anuncia , una estacion balnearia que la cuarta region casi ha olvidado, despues de veinte años de ausencia no veo los cambios, aparte de algunos rostros envejecidos y ajados por el aire salino, el resto? no lo se.

New Pacific, aun en vida y con el, la mano generosa que me recibe, como en el tiempo, y ahora despues de tantos años me encuentro de nuevo a la espera, siempre he esperado...hasta a la muerte la he esperado...ya vendra.

Es el tiempo de amar, la silueta se define bajo el cielo salino, el aire esta cargado de emocion olvidada en los dos nortes, tan lejano uno del otro, durante esta ausencia he pedido prestado sueños, que es como caminar por una corniza interminable, con el peligro de que en todo momento la realidad vuelva a destruir tu puerta.

Navegamos entre los flujos vaporoso de la respiracion entrecortada, el alba se anuncia poco a poco, un nuevo amanecer menos solitario me acoge. Y retomo el camino, siempre norte, el espacio se ha reducido, dos corazones empujan el aire sobre las montanas, la gran ciudad y todas las almas de amistad estan a la entrada, la recepcion ?, imposible de describirla, son demasiados los cantos de lejanias que se reunen al mismo tiempo, y no existen dos Solecas en este planeta y si asi fuera, tengan la seguridad que el estaria con una mejor salud.

Ese pisco, eterno enamorado de mi garganta, hace de las suyas, y me prepara para otro encuentro, un amigo eterno de malas compañias, que segun Sabina, son las mejores, menos pelos, la misma risa, el mismo caminar cansino y su alma que se pone de rodillas por su amor eterno.

Y retomo la ruta...en direcion de El Valle de Elqui, las montañas intentan alcanzar el cielo, yo intento avalar una montaña de sentimientos, me refugio en la fotografia, me refugio en el aroma de su pelo de hiedra, a veces el silencio rompe nuestros monologos, de que hablamos?, ha pasado tanto tiempo sin mirarnos a los ojos, que los mios estan nublados de lejania y los de ella... estan inundados de otras voces.

Y como le explico al corazon que sus andanzas aun no se han terminado...ah!

Italo Lemus Fara
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-10-05T17:02:00.000-07:00

LA FOTO

Mi memoria se estrelló contra un cajón abierto, escondida entre tanto papel archivado en mi desorden habitual, encontré esta fotografía, me saltó a la garganta y me la anudó, traté de luchar por sacármela de encima, y después la nada...sólo esperé mi reacción.

Del año no me recuerdo, 1968 ?... 1970?... la verdad es que en esa época las fecha no tenían la misma importancia de hoy, yo estaba más lejos de la muerte, no así uno de los personajes de la fotografía, en esa fecha existían sólo dos días que nos importaban, lunes, por el retorno al colegio y viernes, por la llegada del fin de semana, el resto sólo era regido por las aventuras y los sueños, el futuro siempre era lejano, teníamos una vaga idea de lo que queríamos y no de lo que seríamos.

La amistad toma diferentes senderos, hoy lo sé, en ese tiempo sólo estaba allí, se levantaba cada mañana a nuestro lado, nuestras vidas eran de un paralelismo abismante, nuestra amistad nos permitia ser independientes, sin ser solitarios amigos, éramos como hermanos no obligados, respirábamos el humo de las cocinas familiares sin importunarnos, su madre, era mi madre, la mía era la suya.

Los caminos que recorrimos tenían las mismas piedras, aunque no tropezamos en el mismo lugar, cada mañana era un ritual, los desayunos eran acompañados de confesiones y risas, los llamados al unísono de nuestras madres no enrielaban por las avenidas de nuestra juventud.

Las noches de invierno pasaban raudas por entre las manos de los tejidos maternales, competencias de habilidades hilanderas, cuentos de horror, confidencias de nuestros amores frustrados, buscábamos los besos escondidos entre los rosales femeninos de nuestro barrio, todos los sueños partian del 47 o del 30, yo buscaba en ese tiempo la dulzura de la ciudad baja, él, buscaba los besos ardientes y minerales de la reina de La Patagua.

Y así pasó el tiempo, mis trabajos de veranos y los suyos nos fueron estirando la amistad, yo de repente crecí, y me dirigí hacia las rutas de Esmeralda, mi amor era demasiado acaparador, pero aún asi las noche nos reunía bajo el parrón, un cigarrillo a escondidas, la voz baja, para que sólo las piedras fueran testigos de nuestras andanzas.
El tiempo nos dejó a la vera del camino, las calles ya no eran las mismas, sentí una quebrazón en mi alma, comencé a volar con mis propias alas, él, también partió a la aventura, el Norte lo llamaba, eran una familia que el norte y los minerales fueron las piedras que construyeron sus destinos. Su padre (Correíta lo llamaban), pirquinero de corazón, soñador de vetas auríferas, nos enseñó a amar la montaña y también a respetarla. Con él, las aventuras eran interminables, cada día lo veía partir a extraer su mundo de metal.
Sus hermanos le seguían los pasos, el norte con su magnetismo, que años después comprendí, los atraía y todos partieron al norte, dejándome sólo un sur ausente de amistad.

Miles de primaveras mas tarde, un dia , mientras traia la noche pegada a mi espalda, una estrella fugaz recorrio mis cansadas pupilas, -un alma que se va- , es la creencia popular y yo no estaba ajeno a ello, mi pensamiento funesto se alejo despacito , se escondio en el patio de mi refugio y no me abandonaria facilmente, su mision era golpear donde mas duele.

Como un automata abri la caja de pandora, esa que nos entrega el estado del planeta cada dia, dos muertos aqui, mil mas enotro lugar, una bomba humana exploto, oh! el Principe Carlos le da comer a sus caballos y a sus amantes, y entre todas esas alegorias a la muerte escuche su nombre, Jeronimo Correa, muerto en un naufragio, mierda! Negro, amigo, si no sabias nadar, porque mierda te fuistes a enrolar en una cascara de nuez ?, con que derecho me dejastes a la deriva en un oceano de lagrimas?, porque llevastes a los fondos abisales las noches de verano que vivimos bajo el parron.

No asisti a tus funerales y no asistire jamas, te lo prometo, te preguntaras porque?, simplemente porque en la unica foto que guardo de nuestros suenos, no has muerto, tan simple como eso, y no preguntes mas !, ya te lo explicare en nuestra proxima cita, no ahora, y si aun tienes dudas, te ruego dirigirte a Correita, a la abuela Tencha, a mi vieja, ellos estan mas cerca de ti, de acuerdo?, solo una cosa, aun cuando te evadiste por la puerta de atras, sigues presente.

No tengo nada mas que decir, ahora, dejame llorar tranquilo.

Italo Lemus Fara
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-09-05T18:40:00.000-07:00

RAPACES...

11 de septiembre 2001, los halcones venidos del Oriente e incubados en America, se preparan a partir a la cacerìa, New York se estira lentamente esa mañana, sale tranquilamente de su somnolencia, porque New York no duerme jamas, solo dormita, su grandes avenidas se animan, la velocidad de los transeuntes es inimaginable, sobre todo para los extranjeros, zombies que entran a sus tumbas econòmicas, la Quinta Avenida es un hormiguero, taxis amarìllos entregan su cacofonia matinal, los telefonos celulares se anexan al concierto incoherente de esta america magnética.

foto: James Natchwey

Los aviones despegan con un ruido ensordecedor, la tierra se hace pequeñita, al punto de dibujarla con un dedo, todos los sueños van a alguna parte, o vienen de alguna parte, los amores esperan, los amores se alejan, el amor se muere o es simplemente guardados en una valija. foto:REUTERS

Y de repente el planeta se detiene,Manhattan esta herido, las voces se callan, el horror se abre paso entre las calles, los parques, la bahia, la america profunda no sospecha que de su cielo, aquel tan americano y puro , la muerte pulverisara los simbolos del poder americano.

Tres mil muertos mas tarde, y algunos años, la america aun no se recupera, todos los estados de alma han navegado por los cielos, paranoia, terror, inseguridad, angustia,en fin, pasto para todos los psycologos del pais, America del Norte esta enferma de la memoria y nadie hace nada por ayudarla, porque?.

11 de septiembre 1973, los condores , chilenos esta vez, con la ayuda de las aguilas americanas, se preparan a atacar a su propio pueblo, este acto se llama genocidio, Santiago tambien dormita, la situacion es dificil, pero es nuestra, la votamos democraticamente, no es el mismo pensamiento de Nixon y su valet hebreo Kissinger, como tampoco lo es para los esbirros que dirigen los poderes castrenses, los sueños de igualdad navegan por aguas turbulentas, el dia se despierta, como siempre se despierta septiembre, trotando hacia la primavera, cielo diafano, el sol acaricia las mejillas de los madrugadores, un poco de smog en los ojos y un futuro lleno de interrogantes.

De repente...,un ruido inhabitual me saca de mi letargo, me pongo de pie, mi taza de cafe se me escapa de las manos, y estalla en mil fragmentos, es como si mi corazon hubiera desertado, el crepitar de las armas me atraviesa el alma y me arranca las tripas, mi pueblo esta de rodillas, los condores y las aguilas no hacen sino que comenzar esta exterminacion de ideas, durara 17 años, y van a existir las caravanas, los antiprocesos, los nunca olvidados y todo ello antes de renacer de nuevo en otra primavera.

New York y Chile lloran al mismo tiempo, las lagrimas llegan a los mismos rios, el manto de tristeza cubre los mismos cielos, las mentiras sirven aun a los mismos intereses, el cielo se ennegrecio para los dos, una mañana de septiembre la tierra dejo de girar, Dios fue invocado mil, diez mil , un millon de veces, mataron en nombre de el, y yo me pregunto es que Dios sabe eso?.

Y esto no ha terminado, en Chile la carroña aun se mimetiza con sus buenas intenciones, tomando champaña y comiendo caviar, en Washington, las mentiras dieron alas a las aguilas americanas para atacar otros paises, los muertos se acumulan, los actos barbaros tambien...Y mientras tanto New York continua siendo magnifica y Chile sigue siendo ejemplo de dignidad para el planeta.

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-08-13T14:00:00.000-07:00

Y si hablamos de Blues ?

Fin de semana colgado al sur, los mejores musicos de blues se dan cita en Montreal, slide guitarras, harmonicas, saxofon, todo desfila por los escenarios montados en el Parque Ahuntsic, la musica envuelve las tarde ya frescas, de este verano que se nos escapa lentamente por entre los dedos.

Explicar mi gusto por la musica blues, equivale a decir porque amo el Desierto de Atacama, la razones pueden ser muchas, una de ella, es simplemente las imagenes que se escapan de los interpretes, que me impresiona?, la edad de ellos, cada vez mas jovenes, he visto fenomenos de 14, 15 anos que son capaces de hacer hablar una guitarra, voces que compiten con B.B. King, Eric Clapton, Nina Simone.

En fin, yo no creo que sea una musica en peligro de extinsion.

Por el instante los dejo, esta tarde continua este Festival.

Link : http://www.festiblues.com/

Italo Lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-07-22T19:04:00.000-07:00

LLUVIA

Una pequeña lluvia comienza a caer en Montreal, como digo siempre, el cielo llora, y esta vez con razon, la muerte lejana ha tocado a esta ciudad, las esquirlas de bombas se inscrustaron en la piel de algunos canadienses.

Mis pasos se dirigen al centro de la ciudad, Montreal se pone de pie para rechazar la masacre de un pueblo, el Libano desfilara por las calle de la ciudad.

Poco a poco una marea humana se pone en movimiento, en el aire florecen los cedros, las lagrimas ruedan por las mejillas que han sentido el aire de Beyrut, en otro tiempo llamada el Paris del Oriente.

Mujeres, niños, hombres, jovenes viejos, todos se mezclan con un solo objetivo, pedir que la masacre cese, pedir un cese del fuego, las Naciones Unidas lo solicitaron, Estados Unidos se opuso, conclusion ligera?, es decir,EEUU de America, cuna de la libertad, guardian de la paz mundial, quiere que la masacre continue.

Mis imagenes son aquellas de un pueblo que agoniza, son aquellas de un pueblo que no solo exige, sino que implora para que el baño de sangre se detenga.

Hay cosas que hoy me erizaron los pelos : sabian Uds. que los jovenes Israelitas, en los campos de verano, escriben mensajes para El Libano en los morteros que la artilleria utiliza para bombardear El Libano?. Demas esta decir que el mensaje fue recibido por los niños libaneses, yo insisto que algunos pueblos tienen la memoria corta.

Una gota en el oceano...el pueblo Europeo reacciona...otra gota, yo me pregunto y mi america morena cuando alzara su voz?.

Italo Lemus Fara
Fotografo de Prensa Y Cronista

2006-07-17T19:07:00.000-07:00

Copa del Mundo?

El planeta para de girar durante 90 minutos, los hombres ( en su mayoria) se extasian frente al aparato difusor, el estadio esta en delirio, la final de la copa del mundo de futbol por fin ha llegado, Zidane a la cabeza (y no es un juego de palabras) de Francia, legendario jugador en el zenit de su carrera y que ademas jugaba su ultimo partido, del lado de Italia , Fabio Cannavaro, defensor , no tiene la aureola de Zidane, pero intratable en su puesto, jugara su centesimo partido por la Scuadra Azzurra.

En el mundo , 1500 millones de personas veran el partido, las fiestas ya estan organizadas, los amigos se reunen alrededor de una gran pizza , se ahogan en cervezas y cantan los himnos qu llevaran a su equipo a la conquista final, la gente desaparece de las calles de las ciudades, solo algunos fantasmas las habitan.

En otras palabras es una gran fiesta mundial...para algunos.

Sabian Uds. que en el tiempo que dura un partido de futbol hay 30 niños que mueren de hambre?, sabian que durante ese mismo tiempo hay un niño que recibe una bala entre los ojos en la Banda De Gaza? y durante ese magico momento, companias como Adidas, Nike, etc, explotan niños en sus usinas de Asia Menor, pero no importa, lo que importa es quien va a ganar la copa y que la FIFA va a meterse en los bolsillos 2000 millones de dolares por derechos diversos relacionados con la trasmision del evento.

Veamos otra cosa, la copa del mundo dio como evento principal, el cabezazo de Zidane, un golpe que resono en el gran estadio del planeta como una falta de una gravedad absoluta, oh! gran creador como permites a ese infidel tocar a esta religion que es el futbol. En tres dias y solo en los diarios de Montreal ( ciudad donde el hockey es rey), 42 paginas fueron dedicadas al evento Zidane, lo que le dijeron, lo que no dijo, en fin , un circo.

Saben cuanto espacio fue dedicado a las masacres que los soldados de Estados Unidos cometen en Irak ?, un pequeno topo perdido en la pagina C38 , cuantas columnas aparecieron sobre la ofensiva de Israel en el Libano y sus ataques a civiles?, tres, todos esos muertos tuvieron derecho a tres columnas !!!!

Algunos me diran, que es un evento que pasa cada cuatro años, es una excusa no refleccionada, hay eventos que ocurren solo una vez en la vida y la marcan para siempre, Palestina, Darfour, Rwanda, Irak, Afganistan, han durado un poco mas que un campeonato de futbol y no es justo.

El pesimismo no es la energia que mueve mi vida, todo lo contrario, salvo que tenemos que ser capaces de decir basta, o simplemente poner los eventos en perspectiva, yo se...yo se...soy una gota de agua en el oceano mediatico, mi opinion no aportara cambios a la la situacion, Israel no dejara de masacrar civiles, como tampoco el Hezbollah cesara sus ataques suicidas, los Marines no cesaran de efectuar masacres y torturas ,antes daban asesoria sobre eso, hoy lo practican ellos mismos, el dictador chileno fue uno de sus mejores alumnos.

Las columnas que se agrandan no son las de los diarios, son las columnas de refugiados, aquellos que huyen la guerra y aquellos que huyen del hambre, tampoco son las mismas columnas que estan fuera del estadio esperando el gran partido.

Y hoy mientras escribos esta letania de tristeza, hoy que mi pais de acogida hace la guerra, antes hacia la paz, hoy que el Libano esta siendo destruido por razones que aun son nebulosas, hay una familia en Montreal que llora a siete de los suyos, que estaban de vacaciones.

Los dias se anuncian negros, la Alemania de 1939 pretendia ella tambien defedenderse golpendo en el corazon de los inocentes. El pueblo Hebreo ha perdido ese punto la memoria?

Despues de haber escuchado a nuestro politicos defender lo indefendible, me dan ganas de sacar la basura.

Italo Lemus Fara
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-07-08T10:46:00.000-07:00

PULMAHUE

El sol se levanta con pereza en este invierno liguano, como un hábito de la naturaleza, un manto de niebla cubre la parte baja de la ciudad. Preparo mi equipo fotográfico con esmero, hace una eternidad que no hago el viaje que emprenderé hoy, en compañía de mi infatigable compañero; un desayuno copioso me hace sentir aún más que estoy de vacaciones. Queso de cabra, una o dos tazas de té, la mano tierna de una hermana, la mirada grácil de una hija, el buenos dias de los vecinos de una eternidad... tengo tiempo para llenarme de voces, sabores, aromas...

Desciendo lentamente hacia la ciudad, camino recorrido en tiempo lejanos, caminos de mi cotidiano despertar a la vida.
En un tiempo los silbidos hacian aparecer fantasmas de muchas casas. Hernán, detrás de mi casa, Juan, al extremo del barrio, Ramón al final de la pendiente, Rubén, donde ahora no hay nada, sólo el árbol que nos cobijaba en tardes de falsos estudios, y los ruidos de millones de carcajadas... era el tiempo del viaje al infinito... sólo con algunas monedas en el bolsillo, para despilfarrar a la salida del colegio, donde El Gallina : una bebida para tres o cuatro... un rito perdido en mi memoria y reencontrado con mi regreso tardío.

Atravesamos el puente que separa la República Independiente de La Ligua con Valle Hermoso, ¿destino?, La Quebrada del Pobre y lo que vendrá. La aventura recomienza, 30 años más tarde, un camino sinuoso, como la vida . Una escuela me recibe, tal como recibió mis alaridos de tiempo pasado detrás del corazón; sólo dos lo sabemos.

Bifurcamos a la derecha, las faldas del Pulmahue nos invitan, algunos kilómetros y una figura fantasmal se me aparece en el camino, de su nombre ya no me acuerdo, su historia se estira por ochenta y tantos años, me la cuenta a pedazos, su memoria se detiene en los campos fértiles de este valle, tomo algunas fotografías, lo dejo con su destino y seguimos el viaje

El camino se vuelve sinuoso, con el erotismo que da la naturaleza, la niebla se comienza a disipar , hemos pasado la cima, y nos dirigimos hacia Santa Marta. Las rondas hospitalarias me llevaron en mi infancia a esos lares, el viejo siempre decía que las mejores frutas, la mejor mantequilla y la mejor cazuela eran originarias de este terruño.

Una Iglesia se aparece... o mejor dicho, lo que va quedando de ella. La lluvia se ha infiltrado, como lágrimas de crucifijo, sólo los fantasmas hacen misas. Un poco más lejos, otra iglesia en ruinas, ¿qué pasó?, los lugareños me dicen que terremotos, falta de dinero y las oraciones no dieron los resultados esperados... es mejor seguir.

Algunos kilómetros mas tarde, aparecen cuatro sonrisas que me bloquean el camino, mi infancia se cobija en el pelo desordenado de Manuel, un simple skate es suficiente para partir a la aventura, a la conquista de este valle fértil, Santa Marta le llaman, mi alma se pasea con el paternal cómplice. Hoy, yo cumplo con esa tarea, sus voces me traen a la memoria la poetisa, Gabriela...ella está presente en los ojos de cada uno.

Poco a poco el valle se ensancha, el aroma del Pacífico llena mi olfato citadino, la tarde cae lentamente como esperando mi señal para irse, el Pacífico aparece al horizonte, ese horizonte que siempre está más lejos. Hora de comer, una posada a la vera del camino, tomamos posesión del lugar, pero aquí, son las telenovelas las que importan, ¿los clientes?, ¡que esperen!

Puchicuy se extiende entre montes y dunas, la soledad de la playa contrasta con el bullicio de los niños que juegan a ser capitán de una barca agonizante, miles de preguntas forman un taco en mis oídos, ellos todo lo quieren saber : ¿de dónde vengo?, ¿por qué fotografío?, ¿por qué hablo tan raro ????, en fin , me alejo de ellos tratando de no borrar mis huellas en la arena, mi comparsa se detiene y me observa, ya no soy un desconocido, soy un cómplice, la vida me anuncia que mis huellas ya no están... ¿es el destino del hombre?, no lo sé, sólo sé que esta aventura me quedará, será mi huella del alma.

Italo Lemus Fara
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-05-31T19:14:00.000-07:00

DA VINCI ?

Leyeron Da Vinci Code?, no?, si?, si lo leyeron, Uds. forman parte de los 400 millones de lectores que han osado partir a la aventura.

Fui al cine,el primer dia en sala de Da Vinci Code, acompañados de dos adolescentes-adultos, las dos leyeron el famoso libro, les dire de inmediato, las reacciones en sala no fueron unanimes, hay gente a las que les fascino y para otras fue una decepcion total, para mi?, creo que Ron Howard supo mantener el espiritu del libro, aun cuando debes olvidarte de ir al baño, si no pierdes detalles importantes para seguir la historia, en el fondo creo que sali satisfecho del trabajo realizado, tanto desde el punto de vista histrionico como del trabajo del Director de la Fotografia, conclusion, vale la pena ir a verla.

Ahora, por todo el resto, y aca hablo de todo lo que este libro ha creado como polemica en el planeta, polemica que creo ha servido solo a las ventas del famoso escrito.

Hay alguna cosas que sobrepasan mi entendimiento, como que la Iglesia Catolica (en pleno siglo XXI !!!) decida que deben o que no deben leer los creyentes, no debemos olvidar que el actual papa dirigia el famoso index, tomando a estos feligreses por una masa de ignorantes que no seran capaces de dirimir entre una ficcion presentada por un no creyente en su libro (Dan Brown) y el otro libro, tambien escrito por los hombres, y que prona un dogma.

Opus Dei (Obra de Dios), es la institucion que es nombrada en la pelicula y que representa el lado negativo de la historia, y es natural que hayan reacciones de su parte, es tambien sabido que la institucion ha sido criticada por ser considerada como el ala integrista de la Iglesia Catolica, en otras situaciones ha sido designada como una secta (Parlamento Belga), de toda evidencia la obra de Brown saco a la luz del dia, una prelatura que hasta hoy la iglesia mantenia bajo restriccion publica. El interes del publico se hecho sentir , es suficiente de hacer una busqueda en la red sobre Opus Dei para darse de cuenta de las miles de paginas dedicadas a esta prelatura. Creo firmemente que cada uno de Uds. sabran hacer un analisis del movimiento clerical, creo que a lo menos el autor del libro cumplio con uno de los propositos , que es , estimular al lector a buscar mas alla, informarse, investigar y sacar sus propias conclusiones.

Yo creo que es ese el punto que la religion teme, que sus feligreses comiencen a instruirse ya que la ignorancia en todas las religiones y sectas, es un elemento de enriquisimiento de las arcas de la institucion, no por nada el Vaticano es uno de los Estados mas ricos del planeta. Lamentablemente para las instituciones dogmaticas y dictatoriales, hoy, ya no es posible ponerle atajo a la libertad de expresion y al libre pensamiento, las comunicaciones son instantaneas, y todo corre a la velocidad de un reguero de polvora .

No debemos olvidar que cada uno de los hombres ha nacido libre de pensamiento, y por lo tanto esa libertad no debe ser manoseada por nadie, ni Dan Brown, ni sus detractores.

Buena lectura, aquellos que no han leido el libro y buen cine a aquellos que iran a verla.

Italo lemus
Fotografo de Prensa y Cronista

2006-05-21T12:42:00.000-07:00

A VECES...

A veces... la poesía desborda por entre las rendijas de mi camara.

A veces... la poesía me da un toquecito en el hombro para decirme que esta alli.

A veces... la poesía tiene ojos que me traspasan el alma.

A veces... la poesía me sonrie.

A veces... la poesía me da la espalda y sus lineas.

A veces... la poesía es complice de la luz.

A veces... me toma de la mano y el resultado es este....

Italo Lemus Fara

2006-05-17T20:13:00.000-07:00

MEMORIA OBSTINADA

El ocaso se instala lentamente, en silencio…por miedo a caer en el olvido, el viento hace temblar las fores de papel, todo los muertos de este desierto tienen derecho a esa flores casi eternas…yo estoy de pie, sostenido solamente por mi memoria obstinada y casi temblando como las flores, delante de mi…la historia teñida de rojo y blanco, atras, la soledad y el miedo al olvido…el viento continua de soplar levantando un muro de polvo…para evitar que los fantasmas se escapen…el sol se ha quedado anclado a las cruces…

Las puertas se abren, un torrente de emociones me atraviez la nuca y la mano generosa de Roberto Saldivar me hace olvidar el frio del acero en mi espalda, que me empuja, veo en su rostro los hombres que han horadado las entrañas de este desierto, en cada rostro hay un socavon lleno de esperanzas y sueños…si…si tambien hay recuerdos, de aquellos que nunca mas te contaran una historia, de aquellos que partieron con la risa y solo dejaron su llanto.

Mis pasos se dirigen al centro de este campamento, la historia me golpea abruptamente, rompo las cadenas por aquellos que no pudieron, rio por aquellos que olvidaron de hacerlo, canto por aquellos que no quisieron, estoy en la plaza, sus arboles luchan por sobrevivir, estirandose entre sol y sombra, de un lado para atrapar las nubes y del otro para beber del vientre de esta tierra…creo que los arboles son como los hombres, nacemos entre dos rostros, vivimos entre dos amores…y entre nacer y morir…vivimos.

Camino lentamente, el sol ya esta alto, mil imagenes se han grabado en mi piel, de cada barraca siento salir un trozo de vida, los aromas se confunden, el rancho esta listo, las mujeres se afan, de sus pisos de tierra brota un olor de amor enrabiado, los niños corren para lado y lado, y en una fraccion de segundo me pongo a pensar en la rapidez de las manos de mama, se desplazan como panuelos en septiembre, hasta que sus dedos acarician o corrigen a un pequeno bandido que se arriesgo a pasar por ese lugar sacrosanto que es la cocina, la sirena suelta su llanto…los hombre llegaran, nuevas historias se contaran, los niños y sus tareas, los solteros se echaran un trago soñando a una piel tersa enredada de coigues y mañios, las mujeres tomaran el sol como lagartos…pero todo eso era antes de ayer…ayer la historia fue escrita con tinta de coral, ya no habia aroma de rancho, solo la muerte dansaba en sus noches sin lunas, el caliche se tiño de rojo, el viento solo transportaba gritos que desgarraban el alma, la tierra fue violada, pisoteada, humillada, los suenos fueron escondido, enterrados, mutilados…desaparecidos.

Cuantos hombres y mujeres, se quedaron a la vera del camino esperando un nuevo amanecer, cuantos vivieron un ultimo ocaso…cuantos?

Despues de algunas horas de divagar entre las ruinas, mis pasos me llevan a la salida, pero antes una ultima mirada al teatro, donde se confundieron, rebeldia, poesia y canto, siento las voces y no son aquellas de la comedia, creo que una tragedia se teje entre sus muros…algunos no veran el final, ellos son la tragedia…y los espectadores quienes son?...el mundo, espectadores inertes, complices…la radio toca don’t worry be happy…se feliz, como si la felicidad crece entre las grietas del corazon.

Otro dia se levanta al horizonte, son las seis de la madrugada, mis complices de aventura comienzan a despertar, aun tengo en la boca ese sabor amargo, estamos en el bugui, uno de mis complices cumple hoy 15 anos, un desayuno que no olvidara facilmente, normalmente una gran fiesta la deberia esperar al final del dia, pero estamos en medio del desierto de atacama y no veo fiesta al horizonte, por el contrario un puñado de hombres, hijos de esta tierra la celebro, algunas lagrimas se abrieron paso por sus mejillas y fueron a mojar la tierra, quizas naceran de alli estrellas, una banda de loquitos me lo dijo en paranal.
A partir de ahora ella sabe que tiene una cita con la tierra de sus ancestros, nos internamos …una hora y nada…dos horas…nada, tercera hora y comienzo a inquietarme, al horizonte lo de siempre…nada ni nadie, se habla poco en el habitaculo….ah! una mancha en medio de ninguna parte, nos acercamos, un cementerio, y la pregunta me viene al espiritu…quien decide de morir aca? y porque? …para volver a ser desierto? para volver a ser caliche o simplemente para ser un olvidado mas en medio de este universo…porque vi cientos de olvidados en este desierto, hombres mujeres y niños que dieron su alma al caliche …y al patron y alli estan solo visitados por el viento y… nosotros .

Que de caminos, las sorpresas no han terminados , sigo los sabios cosejos de ricardo, avanzo algunos kilometros sobre una ruta cahotica, me parecen mil cuando de repente un verdor me golpea, visiones?...no…tranque sloman, los perros me acogen en un concierto de ladridos que el desierto se encarga de enterrar entre sus flanco desnudos, una sombra se perfila entre las barracas…don Jose Vega, rey, emperador , guardian de tradiciones, omnipotente señor de este pasado, en una tierra generosa en silicosis los recuerdos se aglutinan en su memoria y su alma da libre curso a contarnos una historia…su historia.

Cinco dias en el desierto de atacama y 1400 kilometros mas tarde, han vaciado mis energia y han llendo mi alma, en cada lugar visitado, Pampa Union, Chacabuco, Coya, Aguas Blanca, Pedro de Valdivia, senti como la vida se habia escapado despacito, como se desangra un animal herido, con la partida de cada hombre, era una concepcion unica y original que moria, atras quedaban los pasos de ese ancho caminar, todos los sueños metidos en una maleta, todos los amores guardados en un papel y todas las esperanzas llevadas por los vientos de esta pampa, me sente en bancos de escuela que acogieron una juventud inocente, hoy solo acogen el polvo, en los muros aun quedan vestigios de grandes viajes imaginarios, partir a la conquista del mundo, bancos mudos testigos de rondas y cuentos infantiles, que aun podemos escuchar si dejamos que el silencio nos invada un momentos de eternidad.

La muerte, la vi de cerca, campos minados gratuitos, cruces, cruces y mas cruces, vestigios del pasaje del hombre por esta tierra indomita, y de nuevo la pregunta resurge, porque alli? curiosidad de la muerte, todas esas tumbas estan cercadas de madera, curiosidad cuando alli nada crece, creo que es para acercar un poco el sur, acercar los amores ausentes, muchas tumbas sin nombre, el olvido absoluto, tumbas profanadas por el tiempo, manto de estrella como proteccion, ultimo vestigio de un gran viaje.

Finalmente sin mis complices nada habria sido igual, italo, crecio con el viento, y de repente era ya un hombre,un gran humanista de conciencia y la magia opera, de la sensibilidad a exportar, millones de toneladas de amor a dar, un hijo de largas ausencias, pero tambien de largas conversaciones,un amigo, un seguro para mi vejez, otros proyectos?...cuando quieras…porque no? . christine, nacida bajo el signo de la aventura en tierras lejanas de frio y nieve, fuerte y generosa, experta en reperaje de cementerios, si a veces mi alma esta en sombra, me basta su sonrisa y la vida toma el curso normal, nunca me deja en tierra, aborda con energia cada uno de mis proyectos, conoce cada una de mis escapadas, sube el sur por primera vez, un encuentro con sus hermanos, naceran otras aventuras…ya lo creo.
Ricardo, espanol-chileno-fotografo (fiuu!!! que mezcla) ademas de nortino de corazon y alma, en fin, un enamorado del desierto, yo lo se…lo vi en sus ojos, lo senti en sus palabras. sin el mi proyecto habria tomado otro camino y yo no habria sido acogido de la misma manera, solo espero el reencuentro, a todos ellos simplemente …gracias,

Italo Lemus
Fotografo de prensa y Cronista
Montréal, Canada

2006-05-06T07:41:00.000-07:00

El Corridor

El hombre astiba el suelo en busca de una abertura para escaparse, sus manos están ligadas, sus pies encadenados, sus pasos emiten un ruido metálico, la voces se propagan por las salas...y él... continúa caminando.
Dos hombres le siguen, a veces lo sostienen, el hombre siente que su corazón va a explotar:…¡¡ quiere que sea antes de las 6 :00 AM ¡! …¡¡ quiere que el mundo se detenga!!...¡¡ se quiere bajar y no que lo bajen ¡!... Los muros son de un amarillo crepúsculo….. su último crepúsculo.

Me senté con él, su mirada de almendra me decía su historia…¿ su nombre?.... ninguna importancia......japonés de origen, ciudadano del mundo. Su historia consiste en haber sido juzgado y encontrado culpable de un crimen que no cometió. 25 años pasados en el corredor de la muerte, esperando el “crimen institucionalizado” que es la pena de muerte. Sus manos son el testimonio de miles de caminos recorridos sólo con su alma; las grietas de su rostro se abren al sol, respiran sabiduría y no odio. Lo acompaña un trozo de su vida: su nieta, un espejo de su alma herida. ¡Me enmudezco, no logro articular ninguna pregunta! A mi alrededor una marea humana se desplaza sin mirarlo, ignorado, como cada uno de los miles de ajusticiados en este planeta, bajo la premisa de la sacrosanta justicia rendida por los hombres.

¿Qué siente? ¿Qué piensa? ¿Cómo vé la vida hoy, o el restante de vida que le dejaron? Y… ¿Qué pasó con ese espacio negro de 25 años esperando la muerte, asesinado entre cuatro paredes?

Miro a mi alrededor, y veo rostros conocidos por el planeta y que están acá, en Montreal, por él y por todos los otros que acampan en los corredores de la muerte de 89 países, que aún creen que la pena de muerte puede arreglar la criminalidad: Catherine Deneuve, Bianca Jaggers, Dan Bigras, y todas las manos negras y las manos blancas que harán lo que decían nuestros cantores de La Muralla.

En el libro de Record Guinness, podremos escribir en este fin de año, el más horroroso de todos: Hemos pasado la frontera de las 1000 ejecuciones de condenados a muerte después que se restableció la pena capital en 1976 en Estados Unidos de América. No olvidemos que en un país de "Libertad", hay un tropel en los corredores de la muerte... ¡Cientos de condenados a la pena capital se pudren en sus celdas, en condiciones inhumanas, con esa espada de Damocles sobre su cabeza! No es sorprendente que ellos sean de raza negra, pobres, a veces inocentes otras...culpables.

Mientras todo ello ocurre, hay gente que tiene tendencia a rezar por la vida y a realizar ceremonias fastuosas para alabar a un elegido que también, según cuenta la leyenda, fue condenado a muerte. ¿Y la naturaleza del crimen?... No cuenta, ni hace dos mil años, ni hoy: Todos condenan la condena, pero muchos las practican aún. Entre ellos, países que osan llamarse “civilizados”: Japón, Estados Unidos de Norteamérica, China, Guatemala, Cuba. En otros países de América Latina, la pena de muerte es aplicada sólo por delitos excepcionales: Argentina, Bolivia, Brasil, El Salvador, México y Perú. Como podemos apreciar, nuestra América morena no se queda atrás en esta carrera de la destrucción institucionalizada de la vida.

La instancia de destrucción, lleva al Estado al cinismo en materia de ejecución. En EE.UU. por ejemplo, al condenado a muerte lo ponen bajo una vigilancia especial, para evitar el suicidio, y con ello no impedir al estado el cumplir su cometido asesino. Ese mismo cinismo los lleva al extremo de tomar las medidas del condenado, para confeccionar el traje con el que será ajusticiado…¿ Dónde están los defensores de la vida en todo esto?: ¡Se lavan las manos!... como hace dos mil años, lo que demuestra que la inquisición y el index tienen todavía un defensor.

Italo lemus Fara

Fotografo de Prensa y Cronista
Texto y fotografias

2006-05-04T19:13:00.000-07:00

DE TANTO CALLAR…OLVIDAMOS

Marri-Marri, Winus Tiyas, Otuoroka,(mapundungun, aymara, rapa-nui), lenguas que se encuentran aun en peligro de extinción, debemos dejar que nuestro patrimonio cultural se evapore despues de cientos y cientos de años de evolucion ?, mi respuesta es no, no tenemos derecho que la bruma de la ignorancia, se encuentre domiciliada entre nuestros pueblos de origen.

El dia se anuncia caluroso, Santiago me despierta con un concierto de bocinazos, gritos, frenadas y otras manifestaciones acusticas, me levanto, el resto de la tribu duerme, una ojeada por la ventana y el sol se abalanza sobre esta ciudad medio dormida, mis anfritriones despiertan,un desayuno de antologia es preparado,(como la quiero !), y no es una muestra de persona vendida a ese desayuno,el cariño es una certeza..

Revision de equípo fotográfico (el bueno), dirección : Centro Cultural Mapocho, evento : Bienal de Arte Indigena.

Primera impresión, el edificio de una magnificiencia que me hace tragar las palabras, una obra de Eiffel anclada entre mar y cordillera, una arquitectura digna de las grandes capitales del planeta, y creo que Santiago esta volviendose una de ellas, luego de este reconocimiento geografico del lugar, me adentro en el evento, primer paso, obtener la acreditacion para cubrir el evento desde el interior, dos otras personas mas tarde y salgo de la oficina de prensa con mi credencial, y comienzan las sorpresas.

La dignidad de un pueblo se refleja en las miradas directas, no en una mirada que busca algo en el suelo, no en un andar cansino de privaciones, no en manos alargadas de mendigar lo que la historia les debe, nada de ello encontre, me encontre con Mapuches, Aymaras, Pascuenses, dignos de serlo, hablando sus propias lenguas , interpretando su musica, , me encontre con pueblos compartiendo una comida, de la misma manera que comparten la poesia, la escultura, me encontre con una pintura practicada desde hace milenarios y todo ello bajo un mismo techo.

Poco a poco me fui adentrando en la cordillera de Nahuelbuta, me llevaron de la mano los ojos verde, de lago esmeralda, de una machi, me acoigieron las araucarias de su pelo , el canto de su corazon, purpura como un copihue, resono entre mis sienes, sus manos de hiedra se apoderaron de mi piel, su lamento ritual fue una sinfonia para mi alma, un cultrun resono a lo lejos, y otra vez su pueblo dirigio el viento, opuso resistencia al invasor, eligio nuevamente a sus caciques…y opuso resistencia al invasor…y opuso resist….y opu….al final me quede simplemente con sus ojos llenos de todos los lagos del sur.

Quenas , charangos, pinquillos, tarcas , cajas, la musica me hace adentrarme despacito por los ojos del salado, Atacama , la inhospita, la encuentro en la piel marchita de sol de los pampinos, sombreros alados, sombra efimera, trajes azul de chungara, dientes blancos de caliche, los aymaras tienen su canto de inmensidad arraigados en la profundidad de su corazon, son como el sonido de sus zampoñas, profundos y graves, para que se impregnen los millones de estrellas de Atacama.

La profundidad de los fondos abisales, esconde a miles de manu-tara, todos ellos esperan cada año ser los elejidos y dar el poder a tagata manu, nombre dado a aquel que logra llegar con un huevo de la primera ave migratoria, para dirigir el pueblo de aguas, sus ojos se transforman en rompeolas de la historia, sus manos modelan las arenas de anakena, y le dan vida a tanto monumento volcanico inconcluso, el pueblo de rapa-nui se yergue como un faro en el ombligo del mundo, iluminando con su sabiduria el planeta que los rodea.

Esos son los pueblos de mi tierra de lejania, ellos recobraran la dignidad de tiempos idos y nunca mas callaran... para no ser olvidados.

Italo Lemus Fara
Fotografo de prensa y Cronista
texto y fotografia